обещали вернуться, когда
другая нагрянет беда,
чтоб новых невзгод череда
вновь их умирать выбирала…
Так рождались нехитрые сказки —
то ли вымысел, то ли быль.
Вековая не скрыла их пыль —
Дон Кихот, Робин, Жанна и Тиль —
рядом с вами жилось без опаски.
Шли за помощью к вам люди, за советом.
Разве сирых прочь прогонишь? Никогда.
Даже если благодарность им чужда.
И вас лично не затронула беда.
Даже если головой платить за это.
Что ж, была эпоха такова,
заставляя делать выбор ежечасно.
Только вы всегда были согласны —
быть, где нужно, а не там, где безопасно —
не за деньги и не за хвалебные слова.
Вас любили, чтили, предавали…
С вами вместе шли, не устрашась пути.
А когда случалось вам «уйти» —
головы понуро опустив,
плакали и фанатично ждали.
Ждали, чтобы снова вам вручить
боль свою и поиски решенья,
все свои дела для завершенья.
Словно бы чужого прегрешенья
вам недуг — раз плюнуть — излечить.
Будто бы вам нравится страдать,
хлебом не корми — к лишеньям рветесь.
Только жить спокойно соберетесь,
но взглянув вокруг, опять вернетесь
к неизбежности жестокой — выбирать.
Ах, эпоха… Череда бурлящих дней.
Только рядом с вами был не каждый.
Может, дело вовсе и не в ней —
нет на подвиги особой жажды,
просто выбор человеческий видней.
