О тихий Амстердам,
С певучим перезвоном
Старинных колоколен!
Зачем я здесь, не там,
Зачем уйти не волен…
И будет сероватый дрожащий воздух, и холодная вода вдоль мостовых. И мы будем долго медленно брести, обнявшись, под большим зонтом, и люди станут махать нам с проплывающих кораблей.
К твоим, как бы затонам,
Загрезившим каналам,
С безжизненным их лоном,
С закатом запоздалым..
А если набредем на улицу Анны Франк, то молча постоим, не рассуждая и никому ничего не доказывая. Подумать, она была бы сейчас совсем пожилой женщиной, лет на 10 старше моей мамы.
— Меня поражает твоя национальная некорректность, — ворчит Глеб, — только и слышно «Холокост, погромы, черта оседлости». Вспомни историю, — у всех были свои несчастья, в Поволжье — голод, в Армении — резня. Полукровка, даже языка не знаешь, а грузишь на себя всю скорбь еврейского народа.
— У меня генетическая память.
— У тебя генетическая фигура, — смеется Глеб и хлопает меня по бедру. — Тут вас Бог выделил, нечего сказать!
— Когда долго идешь по пустыне, высокий рост не нужен, — говорю я, — а круглые бедра как раз очень важны — легче нести ребенка. И грудь. Не будешь же младенца манной кормить!
— Высоконаучное объяснение собственных недостатков, — фыркает Глеб.
— Зато при широких бедрах талия тонкая! И живот остается плоским, как у нерожавшей женщины, вот посмотри.
— Могла бы быть нерожавшей, если бы не твоя вечная безответственность, — Глеб не спеша поворачивает меня к себе, проводит жесткой рукой по животу — сверху вниз… Руки у него красивые, и сам он красивый и спокойный. И аккуратный, и организованный. Конечно, такими мужиками не бросаются. Даже непонятно, почему он терпит мое разгильдяйство и генетические пороки. И чего я все сбегаю в свой старый дом? И все крутится в голове одна стихотворная строчка. Старая, абсолютно заезженная строчка — «без слез, без жизни, без любви».
* * *
А Иакову, наверное, нравятся загадочные и покорные восточные женщины! С широкими бедрами и высокой грудью. С гривой волос и маленькими крепкими ступнями, чтобы легко идти по горячему песку. И с горячим запахом мирры, купленной на последние гроши. «О, ты прекрасна, возлюбленная моя!»
Та–ак, меня уже в Песнь Песней занесло, кажется, мы были в Амстердаме.
Хорошо, обойдемся без мирры! Пусть будет Амстердам, или Геттинген, или Прага. Главное, можно будет ничего не объяснять и не оправдываться. Просто бродить вдоль сонных каналов, глазеть на остроконечные крыши, резные ставни, охапки тюльпанов в мокром блестящем ведре. И он будет крепко держать меня за руку, и дышать на замерзшие пальцы, и целовать в холодные щеки на глазах у всех прохожих.
