Я без улыбки отпускаю его ладонь.
— Ну что, посмотрим квартиру?
— Разумеется. Лифты вон там.
Он отходит в сторону, пропуская меня вперед. По дороге к лифту я замечаю, что люди в холле с откровенным осуждением поглядывают на меня. Под их взглядами внутри меня все сжимается, однако я скорее умру, чем покажу, что их презрение меня задевает. И потому я распрямляю спину и, напоминая себе, что их мнение для меня ничего не значит, иду с таким видом, словно все это проклятое здание принадлежит одной мне.
Мой взгляд падает на молодую женщину, которая выглядит так, словно родилась и выросла в загородном клубе — кремовый кардиган и все прочее. Уставившись на меня, она хватает своего бойфренда за локоть и притягивает его к себе. Так и хочется сказать ей: «Дорогуша, не надо меня бояться. Он наверняка уже с кем-нибудь путается у тебя за спиной». Но я молчу. Только развязно ухмыляюсь ей, потом подмигиваю ее бойфренду, отчего они оба остаются стоять с разинутыми ртами, и прохожу себе мимо.
Улыбка испаряется с моего лица только в момент, когда за нами закрываются двери лифта.
И вот мы стоим посреди пустого пространства квартиры. Эмоционально выжатая, я брожу по огромной площади, оглядываюсь, но ничего толком не вижу. Где-то на фоне Уильям описывает разнообразные достоинства этого места, но я не слушаю, о чем он там говорит. Я смотрю на панораму Центрального парка. И пока мои глаза привыкают к его красоте, вижу свою первую встречу с Ронаном, вспоминаю, как он улыбался мне, что говорил мне, как смеялся в тот судьбоносный летний день.
— Я беру ее, — шепчу я.
— Прошу прощения? — спрашивает Уильям.
— Я беру ее, — повторяю громче и тверже, поворачиваясь к нему лицом. — Я хочу эту квартиру.
Он дружелюбно улыбается мне.
— У вас изысканный вкус.
Я киваю и снова выглядываю в окно, высматривая что-то — кого-то, кого здесь нет.
— Мне переслать документы помощнице мистера Ротшильда?
Вопрос риелтора напоминает о Лоренсе. Закусив губу, я перевожу глаза на свои туфли, чувствуя, как внутри разгорается стыд и чувство вины.
— Да, наверное, так это и работает, — отвечаю я, не встречаясь с ним взглядом. Я боюсь, что увижу в его глазах отражение того, что он думает обо мне.
На этот раз я буду не в состоянии притвориться, что мне все равно.
Когда мы собираемся уходить, он встает передо мной, преграждая мне путь.
— Один момент.
— Да? — спрашиваю я холодно, выгибая бровь.
— Я лишь хотел дать вам вот это. — Он протягивает мне свою визитку.
