Спросить у него: «А правильно ли я поступаю?»
Ответ приходит не сразу. Это не озарение, не гром среди ясного неба, не «эврика!» Это исподволь, тихо-тихо нарастающая уверенность, знание, взявшееся как бы ниоткуда. Сначала оно маячит на горизонте мыслей, потом закрывает часть неба, а потом захлёстывает, как цунами. И нигде от него не спастись. От себя не убежишь. Даже на необитаемом острове этот судья будет зачитывать тебе приговор.
Но бывает так, что этот грозный голос хранит спокойное и светлое молчание. И оно красноречивее всех слов наполняет душу покоем и миром, и ты точно знаешь: ты не изменил себе. Не покривил душой, не прогнулся под людей или обстоятельства, не смалодушничал. Но за это всегда приходится платить...
Седыми волосками, порванными ниточками связей, шрамами на сердце – образно-фигуральными и физическими. Нервной тканью. Цена есть у всего.
Отпустить горечь и обиду: это яд, от которого страдает и слепнет душа. Через бури и землетрясения прийти к покою, рассеять душевный мятеж. И тогда, как с горной вершины, под лучами солнца выступит истинный рисунок судьбы, которого с земли не видно. Только с высоты.
Счастье: самые главные, прочные нити остались целыми. Они со мной, неизменные и несокрушимые. И одна из них ведёт к старому стулу под яблоней, проскальзывает под джинсовую куртку – туда, в тепло груди, где бьётся родное сердце. Ветер целует седые виски, глаза прячутся под козырьком бейсболки, отдыхает от борьбы с одуванчиками и крапивой воткнутая в землю лопата. Яблоневый цвет облетел и стал бурой пеной, а пена рано или поздно сходит, открывая чистый напиток, от которого яснее видят глаза, оседает муть горечи и просветляется ум.
– Лёнь, как насчёт чая?
Это самый нужный на свете голос, он ласкает и успокаивает все напряжённо натянутые во мне ниточки, и клубок распутывается. Всё становится на свои места, а мои руки знают своё дело, готовя целительный сбор: горстка сушёных ягодок и листьев смородины, сушёная малина, ромашка, мелисса. Из каждого мешочка – по щепотке. А руки моего Ангела-хранителя обнимают меня сзади, и голос тепло щекочет:
– Ты прямо как травница какая-то... Ведунья, кудесница.
Она наблюдает через моё плечо за этим священнодействием. Кипяток высвобождает песню ароматов, и голоса трав и ягод сливаются в тихую симфонию света. Согретые этим напитком губы Александры сторицей возвращают тепло мне, и теперь уже я пью с них волшебное зелье, зарываясь пальцами в короткий серебристый ёжик волос над её шеей.
