Это дело давнее. Не моя вина.
Выпала мне дальняя долгая война.
В рамах оконных стекла дрожали.
В ямах окопных сверстники лежали.
Мины подносили руками усталыми,
глину месили сапогами старыми
и домой вернулись старыми бойцами
в мятых гимнастерках, с чистыми
сердцами…
Это дело давнее, не моя вина.
Под холмом могильным зарыта война.
Зарыта, забыта, но, душу леденя,
синяя лампочка смотрит на меня.
Синяя лампочка стоит перед глазами:
девушки плачут синими слезами,
синие отсветы лежат на снегу, —
выключить лампочку никак не могу.
