– А этот Кирпичников, – Саша осторожно направил разговор в нужное русло. – Он к Кирееву подался?
– Да, похоже, так… – Гоша задумался. – Только хитрый он мужик, Кирпич этот, крученый… Его еще Матросом когда-то звали.
– Матрос?
– А я не сказал? Погоняло у него такое было – на флоте когда-то служил. Но потом забылось почти – все Кирпич да Кирпич.
– Это вы не про того Кирпичникова говорите, на которого из Интерпола запрос пришел? – оторвался от ноутбука Максим.
– Что-что?! – одновременно воскликнули Александр и Гоша. – Какой еще запрос?
– Ну… там как-то через Мурманск, через военно-учетный стол, в общем, они кое-что и до нас выяснили – место жительства установили… Короче – Мишка, приятель мой, опер, сведения собирал. Начальство велело – что б быстро-быстро!
– Та-ак… – насторожился Саша. – Значит, Кирпич, говорите? А у него, случайно, никаких особых примет не было? Ну, там наколок и всего такого прочего…
– Блатных не было, – майор усмехнулся. – Он же не сидел – осторожный. А вот со времен службы осталась – что-то типа морское. Название корабля, где служил, да, как обычно – ДМБ – восемьдесят пять, что ли… или семьдесят пять… точно уже не помню.
Александр уже ехал домой, когда вдруг почувствовал, что с машиной что-то неладно. Как-то вдруг ощутимо качнуло, повело влево… Колесо, что ли? Да не должно бы на иномарке вот так чувствоваться, чай, не «Жигули». И все же…
Остановив машину, молодой человек попинал колеса, сел и покатил дальше, теперь уже более осторожно, не гнал…
И вот – снова толчок! Да какой!!!
Едва башкой крышу не пробил – не пристегнулся ведь, черт попутал на «своей» дороге. Не-ет! Это не машина – дорога! На тракторе, что ли, какой-то гад…
Саша едва успел ударить по тормозам – дорога вдруг вздыбилась, словно норовистая лошадь, едва не бросилась в лобовое стекло… И вроде ведь не пил с утра!
Молодой человек снова остановился, теперь уже – прямо посередине пустынного шоссе… И тотчас же снова ощутил пла-авный такой толчок. Качнуло, как на качелях… и серый асфальт вдруг прямо на глазах покрылся паутинкой тоненьких черных трещин. И снова – толчок… только уже меньший по силе… Еще один… еще…
Наконец, все вроде бы закончилось – Александр выждал минут пятнадцать-двадцать и медленно поехал дальше, напряженно вглядываясь вперед – опасался пропустить какую-нибудь особо широкую трещину. Таковых, слава богу, не оказалось, зато за поворотом, в кювете, обнаружился лежащий на боку молоковоз – цистерна. Водитель – растрепанный усатый дядька, – зажав кепку в руке, выпучив глаза, бегал вокруг машины и причитал.
