— Чего пялишься?
— Все в порядке, — вместо того, чтобы ответить на вопрос, говорит Дима. — Все хорошо.
— Что хорошо? Что в порядке? Господи, да, откуда ты свалился на мою голову! — Убираю назад волосы и нервно протираю мутные глаза. — Давай раз и навсегда проясним: я не хочу жить, слышишь? Не хочу. И твое появление ничего не изменит! Да, ты спас меня на вокзале и появился на моем пороге сегодня, но я все равно найду время для того, чтобы…, чтобы ты знаешь, что сделать. Я совершу это, потому что не могу себя контролировать! Это наркотик. Заболевание. В медицине даже есть термин, характеризующий мое состояние. Кажется, — хмурю лоб и выпаливаю, — витальная депрессия. Да! Это пузыри в моем мозге, которые лопаются каждый раз, когда что-то выводит меня из состояния хронической спячки. Я взрываюсь, и не могу противиться желанию прыгнуть с моста, вскрыть вены, удавиться целой пачкой антибиотиков, сигануть под поезд, — перевожу дыхание и в безумном состоянии паники, сдавливающем горло, признаюсь, — я обречена, понимаешь? Обречена.
— Вставай.
— Что? — растерянно вскидываю брови. — Зачем?
— Вставай.
Недовольно поднимаюсь на ноги. Дима тут же хватает меня за локоть и тащит к выходу.
— Что ты делаешь?
— Иди за мной.
— Не хочу!
— Мира, не сопротивляйся.
Парень грубо выпихивает меня из квартиры, и я готова зарычать во все горло от гнева, от раздражения, так как безумно злюсь на его поведение, на его бестактность и невежливость. Однако мое тело слишком слабо для пререканий. Мы спускаемся вниз, выходим под дождь, и Дима берет в ладонь мою руку, чтобы я не отставала.
— Идем.
Бежим в сторону метро. Ливень барабанит по голове, плечам и носу, но мы не останавливаемся. Замедляем ход уже в подземке. Пробираемся сквозь безликую толпу спешащих женщин, мужчин, детей, стариков. Все они толкаются, кидают друг на друга недовольные, ядовитые взгляды, ведут себя так, словно повторяют свой первый подвиг в качестве сперматозоида: пытаются первыми достигнуть цели.
Дима крепко сжимает мою ладонь. Наверно, боится, что я вновь захочу свести счеты с жизнью, что не беспочвенно, так как я действительно отмечаю близкое расстояние рельсов до моих заплетающихся ног. Повсюду витает тяжелый, металлический запах, присущий только нашим подземкам, только русским туннелям с одним входом и с одним выходом. Приезжает поезд, и с немалым трудом мы консервируем себя в эту гигантскую банку.
— Куда направляемся? — жалкая попытка понять, что происходит. Парень не отвечает.
