— Мира, — делаю шаг вперед. — Меня зовут Мира.
— Дима.
— Как ты это устроил? И откуда знаешь мой адрес?
— Проследил за тобой, — усмехается парень и закидывает маленькое полотенце на плечо. — Затем спросил о тебе у соседей.
— Но почему? Зачем ты все это устроил?
— Мне захотелось сделать тебе приятно. У тебя красивые глаза, Мира, но в них не было ни грамма радости. Я решил, что смогу это исправить.
— Просто немыслимо.
Ошеломленно обхватываю себя ладонями за талию и хмурюсь. Не знаю, что сказать. Вижу небольшую гематому на носу Димы, вскидываю руки и неожиданно восклицаю:
— Ты нормальный вообще?
— Отчасти.
— Отчасти?
— Отчасти.
Киваю. Опускаю взгляд себе под ноги и с любопытством рассматриваю упавшие самолетики. Внутри такое странное чувство. Пытаюсь найти слова, описывающие его, как вдруг парень спрашивает:
— Ты свободна сегодня?
Мои глаза становятся огромными. Как ребенок, перед которым внезапно начинают крутить леденцом, я сглатываю и растерянно прищуриваюсь. Что ответить? Что ответить?
— И какая тебе разница? — немного заторможено интересуюсь я. Вух.
— Хотел увидеться.
— Мы и так сейчас друг друга видим.
Дима выдыхает. Скрещивает на груди руки и смотрит на меня как-то странно. Оценивает что ли. Наверно, думает, я сумасшедшая. Отчасти это верно.
Отчасти — глупое слово, но я почему-то улыбаюсь.
— Сегодня в семь я зайду за тобой.
Отличная тактика. Он решил не спрашивать, а сразу нападать. И нет, чтобы согласиться, я вдруг гордо вскидываю подбородок и со свойственной мне нудностью протягиваю:
— Еще чего.
— Что тебя конкретно не устраивает?
Облизываю губы. Что меня не устраивает? Ну, я хочу умереть, а ты мешаешь — вот что меня не устраивает. К счастью, я отвечаю иное.
— Сегодня мы уже виделись.
— Тогда завтра.
— Завтра рабочий день.
— Значит в субботу.
— В субботу — выходной.
— Тогда когда, Мира?
— Ну, что ж, ты и сам видишь: встретиться у нас никак не получается. — Пожимаю плечами и слегка приподнимаюсь на носочки. — Не судьба.
Разворачиваюсь, чтобы уйти. И пусть в груди ноет что-то похожее на грусть, я решительно собираюсь покинуть данную улицу и никогда больше сюда не возвращаться. Как вдруг…
— В пятнидельник.
Недоуменно оборачиваюсь.
— Что?
— Увидимся в пятнидельник.
Дима кивает. Делает шаг в сторону ресторанчика и практически скрывается за порогом, когда я восклицаю:
— Какая глупость! — Парень не останавливается. — Эй? Что за пятнидельник?
— Наш с тобой день, — улыбаясь, поясняет он.
— У нас с тобой нет дня.
