А сейчас мы будем обедать. Но сначала – пить, пить! Мама снимает с полного эмалированного ведра чистый платок, весь в розовых ягодных пятнышках. И мы по очереди, сквозь пропахший земляникой платок, торжественными маленькими глотками пьём ледяную пузырящуюся, как газировка, покусывающую язычок воду. После – непременный обряд умывания ключевой водой и брызганья с весёлым писком.
Сергей, шумно и недовольно вздыхая, лезет в багажник, где у него лежат плащ «энцефалитка» и болотные сапоги с отвёрнутыми голенищами. Я, обливаясь от жары потом, натягиваю свитер с плотным воротом, ветровку, заправляю брюки в кроссовки. Я знаю дорогу как свои пять пальцев, с закрытыми глазами найду наш милый говорливый ключик. Первый лог (некогда усыпанный хрупкими рыжиками с ноготок), потом второй, теперь направо… Главное: беречь глаза, локтем прикрывая лицо, отодвигать крупные трубчатые стебли и, где удастся, вытаптывать молодые побеги борщевика. Они не очень-то поддаются и стеной злобно, упрямо встают позади нас.
Я нашла родник – умолкший навсегда, пересохший, в чёрном трухлявом срубике. Посидела, прикладывая ладонь к тёплым шершавым рассыпающимся брёвнышкам. Попыталась восстановить в памяти шум тугих и сочных болотных трав, свежий неумолчный родниковый говорок, добрый голос мамы, смех братьев…
– Ну, нашла что хотела? Давай, это… Ностальгируй в машине, а? – взмолился Сергей. – Скоро темнеть начнёт.
Бедный Сергей! У него аллергия: лицо побагровело, он морщится и тщетно запрокидывает руку, чтобы почесать между лопаток. Я только сейчас чувствую, что и у меня горит лицо. На лбу волдыри, как от укусов насекомых. Глаза, залитые потом, слезятся и припухают, превращаются в щёлки.
Вот первый лог, а где же второй, рыжиковый? Вроде, левее… Или правее? Ничего не видно из-за непроходимых борщевичных джунглей. Да что это за мутант какой-то: высоко над головой, сквозь широченные зонтичные спицы соцветий, едва трепещет солнце и голубое небо. Тут его высота не шесть – добрых восемь-десять метров будет! Вымахал выше мёртвых, задушенных берёзок со скрученными коричневыми листьями и осыпавших иглы ёлочек. У деревьев растопыренные, воздетые к небу корявые голые ветки будто молят о помощи.
– Вечно ты! – нападаю я на Сергея. – Говорила, нужно идти след в след, а тебя куда-то заносит. Натоптал везде – поди, теперь разбери, где тропка.
Прошло ещё с полчаса, прежде чем мы поняли, что заблудились. Невыносимо щипало не только в глазах – в носу, во рту, в груди и даже в животе. Видно, мы надышались пыльцой. На моей ноге задралась брючина, и там начинали вздуваться прозрачные пузыри – будто плеснули кипятком. На Сергея вообще было жалко глянуть: лицо раздулось как подушка, он едва ворочал отёчным языком. Телефон упорно сообщал о нахождении вне сети.
