– Хорошенькое будущее – превратиться в растение.
– … Да, – продолжает Сергей, не слушая меня, – придёт время: люди напутешествуются, навоюются, наизобретаются, наумничаются, накуролесят досыта. Поймут напрасность, суетность и бессмысленность своего бега на месте, совершат круг – и достигнут, наконец, уровня растений… Растения чувствуют боль, опасность, надвигающиеся стихийные бедствия и общаются между собой сигналами. Они и людям подают сигналы, но мозг человека не способен их воспринимать.
– Какие же они сверхразумные, если небритый дядька с перегаром и топором подойдёт и срубит дерево?
– Когда Космический Разум создавал прекрасных и добрых зелёных пришельцев, он не учёл агрессивного небритого дядьку. Не перебивай. Ну во-от, стало быть. Когда Разум убедился, что его зелёное творение неумные люди вот-вот сгубят на корню, а с ним и жизнь на Земле, он утёр слезу, плюнул и сказал: «Я тебя породил – я тебя и убью».
– Это Тарас Бульба сказал. Ну, давай дальше.
– Дальше он заслал на Землю семена растения-убийцы. Борщевика, как ты догадываешься. Сначала тот притворился милым, безобидным, ручным, белым и пушистым. Но потом вышел из-под контроля и начал оккупировать поля и луга, потом деревья, а потом и города с людьми… Как тебе?
– М-м, не очень.
Мы едем в дальние места, в которых я не была страшно сказать сколько. Сюда мы в детстве весной ходили за пестиками, летом за земляникой, осенью за грибами, а совсем поздней осенью – за подмороженной рябиной. Мама пекла с ней изумительные пироги. Душицу набирали между делом, с оказией, если руки оставались свободными. Росло её тут не меряно: на поляны точно с неба опускались, шевелились и плыли под ветром фиолетовые пышные облака. Запах стоял густой, сладкий, медовый – от жужжания пчёл и шмелей голоса не было слышно.
Чем ближе к знакомым полянам, тем тише становится у меня голос, а там я и вовсе умолкаю. Не от умиления – а от боли и ужаса. Нет полян, нет перелесков. Какие там душица и земляника – на выжженной бесплодной земле стеной взметнулся нагло, хозяйски растопырившийся борщевик. Некоторое время мы молча, обескуражено сидим в машине.
– Ты как хочешь, а я пройдусь хотя бы до родника. Ехать в такую даль – и не набрать из него воды…
Маленький, бьющий в траве, заботливо обложенный срубиком, бойко булькающий родник был нашим любимым местом. Во-первых, тут прохладно и не кусают оводы. Во-вторых, самые изнурительные знойные полдня позади, бидончики почти набраны. Скоро за нами подъедет на мотоцикле папа, а дома нас ждёт отдых и купание в омуте.
