— Нет. Это такая маленькая, ну, я не знаю какая, церковь. Но не католическая. Наверное, баптистская. Мы не часто ходим.
Мамаша Лав озабоченно слушала. Она была глубоко поражена, что он не знает, в какую именно церковь ходит.
— Может, я возьму тебя с собой в свою церковь? Святого Луки. Очень красивая. Католики знают, как строить красивые церкви.
Он кивнул, но не нашелся, что сказать. В мгновение ока она забыла о церквах и вернулась к духовке, открыв дверцу и изучая содержимое с сосредоточенностью доктора Гринуэя. Затем что-то пробормотала про себя, из чего можно было заключить, что она довольна.
— Иди и вымой руки, Марк, там, в конце холла. Теперь дети редко моют руки. Иди-иди. — Марк запихнул остаток хлеба в рот и пошел следом за Эксл в ванную комнату.
Когда он вернулся, Реджи уже сидела за столом и просматривала почту. Мамаша Лав открыла духовку и достала оттуда посудину, покрытую фольгой.
— Запеканка, — сообщила ему Реджи с явным предвкушением удовольствия.
Мамаша Лав пустилась в описание краткой истории блюда, одновременно нарезая запеканку огромными кусками и большой ложкой раскладывая ее по тарелкам. От сковородки шел пар.
— В моей семье этот рецепт передавался из поколения в поколение, — говорила она, глядя на Марка, как будто того безумно интересовало происхождение запеканки. Ему бы поскорее получить ее на тарелке. — Мы привезли его с собой. Я умела ее печь в десять лет и часто это делала. Отец очень любил. — Реджи подняла глаза к потолку и подмигнула Марку. — В ней четыре слоя, и в каждом разный сорт сыра. — Она выложила идеальные квадраты запеканки на каждую тарелку. Четыре сорта сыра перемешались и вытекали из макарон.
Зазвонил телефон, и Реджи сняла трубку.
— Давай, Марк, ешь, — сказала мамаша Лав и торжественно поставила перед ним тарелку. Потом кивнула в сторону спины Реджи. — Она может проговорить сутки. — Реджи то слушала, то что-то тихо бросала в трубку. Яснее ясного, для их ушей это не предназначалось.
Марк отделил вилкой большой кусок, подул, чтобы немного остыло, и осторожно отправил в рот. Он жевал медленно, наслаждаясь вкусом мясного соуса, сыра и неизвестно еще чего. Даже шпинат казался божественным.
Мамаша Лав смотрела на него и ждала. Она налила себе вторую рюмку вина и застыла, не донеся ее до рта, в ожидании приговора рецепту ее прапрабабушки.
— Замечательно, — оценил он, потянувшись за вторым куском. — Просто замечательно. — Он ел запеканку один раз в жизни, когда мать вынула пластмассовый контейнер из микроволновой печи и подала ее на ужин. Замороженная «запеканка Свенсона», или что-то в этом роде. Он запомнил резиновый вкус. Ничего общего с тем, что он ел сейчас.
