Иван Федорович натянул пижамные штаны, подцепил пальцами ног тапочки и вышел.
За дверями, ведущими в спальню, обнаружилась гостиная, или что-то в этом роде. Шторы тут задернуты не были, и ясное утро ломилось в большое окно.
Жилин прислонился спиной к стене и крепко зажмурил глаза.
Это не сон, не бывает таких сновидений, когда все реально и вещно… Он криво усмехнулся, не раскрывая глаз. Ты еще и размышляешь, умник? Тебя убили полчаса назад! Понимаешь? Ты умер!
– Я жив! – прошептал Иван, открывая глаза. – Я есть!
Он осмотрелся.
На столе лежали букет увядших цветов и стопка газет. «Правда», «Известия», «Адлерская правда». Свежие, пахнущие типографской краской.
За 17 июня 1941 года.
Жилин застонал, роняя прессу на стол.
Озираясь, как в тумане, он зацепился взглядом за китель, висевший на спинке стула, и бросился к нему. Генеральский китель…
Сунул руку в карман, достал паспорт – коленкоровую темно-зеленую книжицу.
«Рычагов Павел Васильевич».
Жилин медленно опустил руку с серпастым-молоткастым и быстро сунул его обратно в карман, словно испугавшись – вдруг хозяин явится и застукает его за нехорошим занятием.
Углядев зеркальную дверцу шкафа, Иван Федорович приблизился и долго смотрел на свое отражение.
Молодой мужчина лет тридцати, ладно скроен, крепко сшит.
Короткие черные волосы растрепаны, глаза смотрят потерянно, на щеках трехдневная щетина – разбаловался на курорте…
Жилин поднял руку, словно желая удостовериться, что отражается именно он. Да где ж он…
Накатила слабость, Иван Федорович пошатнулся, выбрасывая руку и шлепая ладонью по холодному стеклу.
Было такое ощущение, что в нем выросло что-то чужое. Затянуло в себя и стало как бы своим. Или это он сам проклюнулся в ком-то?..
Полиментализм – всплыл в памяти фантастический термин.
Это что-то вроде сосуществования двух сознаний в одном теле.
Ну правильно, это ж не его тело, а Рычагова… С ума сойти!
Он так спокойно рассуждает обо всей этой неверояти!
А что делать, коли уж он здесь и сейчас, за неделю до войны?!
Стоп-стоп! Кто – он?
«Иван Федорович Жилин» – это всего лишь «опознавательный знак» его личности. А что такое личность? Не тело, не мозг, а нечто расплывчато-неопределенное. Душа. Или разум.
Переселение душ? Нет, лучше так – перенос сознания.
Но то, что случилось с тобой, Ванька, куда круче, тут перенос не просто из одного мозга в другой, то есть не только в пространстве, но и во времени. Круто…
Ну и забросило тебя, Ваня…
С другой стороны, что он теряет? Что может потерять дед, которому проломили голову? Кроме жития?
