Куда вы денетесь… | страница 4



Пересчитав деньги, я убираю ногу от двери, и человек тотчас же захлопывает ее, слегка толкая меня в плечо. Щелкает замок. Все — без единого слова.

Я иду к лифту — будем надеяться, что он и обратно довезет. Блин, за него мне вообще-то премия полагается. За лифт, я имею в виду.

Что было в том конверте? Эсперанца, сеньор. Это ведь не запрещено законом, си?

Снег. Еще один адрес — и обед.


Холодно. Кабина движется вниз по спирали вокруг высотного офисного здания. Снег.

— Почему мне всегда так везет? — спрашиваю я у девушки, которая стоит в другом углу кабины, облокотившись о парапет, и смотрит на город.

— Как «так»? — интересуется она не оборачиваясь.

Как будто она не понимает. Одна из наших встреч:

Жилой дом-высотка. В этом доме, чтобы попасть с черного хода в предбанник к лифтам, нужно пройти по балкону. В принципе, мне это даже нравится, но на том этаже, где мы должны пройти, балкона попросту нет. Девушка заявляет мне, чтобы я ее подстраховал, на что я спокойно отвечаю: «Я тебя не удержу». А, и в самом деле, на кой ей меня слушать?

— Ну, вот так, — я обвожу рукой вокруг, — холодно, серо, ты тут, а я вообще высоты боюсь.

Она прыскает и, обернувшись, всматривается в мое лицо.

— Потому что ты ничего не покупаешь, — заявляет она, как и тогда, безапелляционно. — А почему, между прочим? У нас все гадают…

Я ухмыляюсь:

— Меня в прошлой жизни слишком часто обманывали. Не поверишь — надоело, жуть.

— Мы никого не обманываем.

— Ты сама-то пробовала?

— Нет, — слишком поспешно отвечает она и отводит взгляд.

Я вдруг вспоминаю, что она почти вдвое младше меня. Мог бы я быть ее папашей, если бы вовремя подсуетился? Пожалуй.

— Ты очень красивая, — говорю я (она недоверчиво смотрит на меня), — но врать старшим нехорошо.

Играем в молчанку. И только когда кабина останавливается, она вдруг не выдерживает и выдает:

— Без нее никак. Понимаете?

— Нет, — отвечаю я.


Судя по запаху, пару дней назад здесь кто-то скончался. Хотелось бы, чтобы покойного все-таки предали земле. Неподалеку от выхода со станции меня настигает телефонный звонок.

(Приятный женский голос) — Встречаемся завтра в восемь.

(Я) — Это смотря зачем.

(Приятный женский голос) — Я насчет синтезатора… Ой, извините.

Она отключается. Жаль. Бегу домой — первый за год с лишним раз, когда я действительно рискую опоздать. Первый за год с лишним раз, когда исчезло все, к чему уже привык за этот год с лишним — снег, холод, тучи, — исчезли. Я уже успел забыть, как это — не зябнуть. Интересно знать, связаны ли эти два события между собой?