Скорее всего у отца, хотя я её у него не видел…
Но как–то я взял книжку и решил залезть вместе с ней на дерево, устроиться поудобнее между двух больших веток и спокойно пересмотреть картинки — почему–то мне казалось, что на дереве будет спокойнее всего.
Книга была большая, я засунул её за пазуху и полез.
Но залезть не смог, так что книгу смотрел на дальней поляне, забравшись в какие–то душно пахнущие кусты.
А вот зачем Симбе надо было лезть на дерево?
Хотя — зачем надо было мне так много лет подряд почти каждую ночь ходить к одной и той же реке?
Я чувствую, что начинаю засыпать.
Циферки на панели музыкального центра мерцают, но я ещё могу различить, что сейчас почти два…
И уже не через семнадцать с половиной часов, а через шестнадцать я увижу Симбу.
Всего лишь через шестнадцать…
Если, конечно, мне удастся сегодня ночью не нахлебаться холодной речной воды.
Симба прекрасно знала, что на самом деле всё это — бред.
Что такого просто быть не может.
Пусть она и странная особа с красными волосами, но волосы — это так, мгновенно пришедшая в голову дурь, захочет, перекрасит в фиолетовые или снова в зелёные.
А вот то, что она сейчас нажала на Enter, было не по правилам.
Правила гласили: компьютер — просто машина, пусть даже кто–то и считает, что она умная.
Но это машина, всё прочее — из того же разряда, что призраки в шотландских замках.
То есть это только считается, что они, призраки, существуют, на самом деле их нет и быть не может, они если и были, то когда–то давно, да и замки уже частично превратились в развалины, а те, что остались невредимы, отданы на растерзание туристам и состоятельным персонам.
Так что голос, призвавший Симбу нажать на Enter, — её собственное наваждение.
Скорее всего, она сегодня переработала, да и история с племянником радости ей не доставила.
Племянник в своё время был милым мальчиком, вот только из милых мальчиков вырастают отвратительные подростки.
Он будет томно смотреть на неё и пытаться подстеречь возле ванной: в пятнадцать лет у них только одно на уме.
Интересно, у него есть прыщи?
На мониторе появилась очередная фраза.
Её Симба встречала частенько, и ничего омерзительного она с собой не несла.
Wait… I’m loading…
Подождите… Идёт загрузка….
Только здесь всё чуть по–другому: подождите… я загружаюсь…
Интересно, кто это — «я»?
Даже интереснее, чем есть ли у племянника прыщи, это она увидит завтра, точнее, уже сегодня — через каких–то пятнадцать–шестнадцать часов, можно подсчитать точнее, но лень.
