— Сала йети хочу, княже… соленого… с мясной прожилкой. Холодного… — шептал казак. — Пять лет сала не ил…
— Найдем тебе сала. Не бойся. Не найдем, так свинью целиком засолим, — пообещал я ему. — Поешь своего сала всласть, гарантирую.
И, подняв голову к добровольным санитарам, приказал по-васконски:
— Несите его быстрее. И медикуса позовите кто-нибудь.
На крыльце нас встречал отец Жозеф, отдавая распоряжения служанкам насчет чистого полотна, корпии и горячей воды.
— Святой отец, у вас salo есть? — спросил я священника на окситане.
— Что это такое — «salo», ваше величество? — переспросил он меня на том же языке.
— Жир свиной, подкожный. Засоленный.
Отец Жозеф покачал головой.
— Не слышал о таком. Но свежий найдется.
— Давайте свежий… — выдохнул я разочарованно.
Хоть шкварок половцу нажарю. Все казаку дом напомнит. Ибо если больному что-то хочется, то это не просто так, этого организм требует. К таким просьбам стоит прислушиваться, наплевав на все лечебные диеты.
На кухне, разогнав поварих, сам пристроился к раскочегаренной дровяной плите — укладывать глубокий железный противень на раскаленную конфорку.
Принесли кусок свинины утреннего убоя с большим слоем спинного сала, которое я самолично срезал, порубил на куски и бросил вытапливаться на сковороду.
Отшатнувшись от стреляющего жиром противня, отец Жозеф с интересом спросил, перерыкивая треск лопающегося жира и прочие кухонные шумы:
— Ваше величество, откуда вам известны столь варварские кушанья?
— Дон Григорий еще на галере рассказывал, — соврал я на голубом глазу. — Есть нужно эти cshkvarky, пока они горячие, святой отец; с пылу с жару, иначе будет невкусно.
Сметая всех на своем пути с блюдом пылающих жаром шкварок, я добежал до топчана, на который уложили Мамая.
— Гриня, сала соленого нет, но я тебе шкварок нажарил. Ешь, дорогой мой, — путая руськие, окситанские и васконские слова, прикоснулся я к его перевязанному плечу.
— Ваше величество, — прокашлявшись над ухом, обратился ко мне незнакомый горожанин на эускара, — не беспокойте раба божьего, ему не до нас уже, он уже в райских кущах Господа нашего…
И перекрестился.
И тут только я заметил, что глаза Грини прикрывают две большие серебряные монеты.
— Ты кто? — оторопело спросил я горожанина.
— Эстебан Иппарагирре, ваше величество. Городской медик. Единственный на всю округу, — учтиво поклонился собеседник. — Но мое искусство не потребовалось. Пришлось только констатировать смерть этого великолепного организма. Трехгранная рапира — страшное оружие. Вроде и ранка крохотная на вид, а вреда наворотить может, сколько его и алебардой не причинишь.
