— Что же это? — ревниво вскинулся Влад.
— Живую музыку. — Саша в упор посмотрел на басиста.
Тот отвел взгляд, пробормотал тихо, но отчетливо:
— Музыка вся одинаковая… Это люди бывают живыми, мертвыми и…
— Ошибаешься, — перебил Саша. — Музыка бывает разной. Мертвые не могут играть живую музыку. А абсолютно мертвая музыка никому не нужна. Живым — не нужна…
Игоря он догнал у перекрестка. Пианист стоял у ларька, покупал сигареты.
— Курить вредно, — улыбнулся Ульянов еще издалека.
Игорь повернулся. Саша подошел ближе:
— Ты не обидишься, если я тебя пивом угощу?
Пианист пожал плечами. Саша сунулся в окошко чуть ли не по пояс, даже на мысочки приподнялся. Уже через секунду вынырнул обратно с двумя откупоренными бутылками «Францискайнера». Одну протянул Игорю.
— Держи! Ну как ощущения? Понравилось? Да, нет?
Игорь снова повел плечами:
— Мне кажется, я не понравился вашей группе.
— Неважно, — отмахнулся Саша. — Им просто надо привыкнуть. Главное, чтобы тебе нравилась работа. Пей.
Игорь пригубил. Пиво было холодным и на удивление приятным, хотя он никогда не думал, что бутылочное пиво может быть хорошим.
— Работа нравится.
— Ну вот и хорошо! — снова заулыбался Саша. — А остальное — неважно. Со временем привыкнут. Новые люди в группе — это всегда непросто.
Игорь сделал второй глоток, более уверенный. Выдохнул со смаком, поглядел на Ульянова:
— А прошлый пианист… его что–то не устроило? Почему вы разошлись?
Саша быстро, оценивающе глянул на новичка. В глазах его метнулась гамма чувств, словно бы спешно соображал, что стоит рассказывать Игорю, а о чем лучше умолчать.
— Он ушел. Совсем. Навсегда покинул этот мир.
— Умер?
— Нет, — мотнул головой Ульянов. — В больницу попал. В психиатрическую.
* * *
Пальцы бегали по клавишам автоматически. Игорь прикрыл глаза, сливаясь с инструментом, рождая музыку. Баховскую «Шутку» он мог сыграть не только если бы его разбудили среди ночи, но даже если бы будить не стали. Танюшка очень любила эту вещь. Она всегда садилась возле инструмента или вставала рядом, опираясь на черный бок фортепьяно. И слушала, слушала…
Игорь открыл глаза. Рядом с инструментом сидела Кира и с отстраненным видом изучала собственные ногти. За ее спиной у окна стоял виолончелист Дима. Влад нервно мерил комнату шагами.
— Хватит уже тренькать, — накинулся он на Игоря.
Музыка оборвалась. Игорь повернулся к басисту:
— Может быть, начнем без него?
— Без Саши здесь ничего не происходит, — усмехнулась Настя.
