— Никаких перекуров, — улыбнулся Саша. — Сначала работаем, курим потом. Я думаю, сперва надо показать, что мы делаем, а после… э-э… Игорь включится в работу. Да, нет?.. Тогда поехали.
* * *
На концерте эта музыка выглядела несколько иначе. Сейчас, специально для Игоря, ее разложили на партии и каждый инструмент звучал отдельно. По частям это было и впрямь необычно. Еще более необычно, чем в законченном виде.
Скрипки не пели, скорее издавали какой–то скрип ссохшегося дерева. Гулко ухал бас. От звука виолончели веяло кладбищенским холодом. Игорь сперва слушал внимательно, потом взгляд его стал рассеянным. Пианист зябко повел плечами. Не заметил, как инструменты заиграли тему вместе, с самого начала. Музыка стала более складной, поверх мелодии лег глубокий и приятный баритон Саши.
Игорь вздрогнул, приходя в себя. Дослушал мелодию уже внимательно. Саша вывел последний куплет, затем подождал, пока мелодия сойдет на нет, и поглядел на Игоря.
— Это новая композиция, — пояснил он. — Что скажешь?
Игорь помялся:
— Интересно, но мертво.
— Что значит — мертво?! — вскинулся Влад, отставляя бас в сторону.
Саша одним движением руки заставил басиста замолчать. Подхватил пачку листов, протянул Игорю:
— Твоя партия. Что сможешь сделать?
Игорь принял листы, всмотрелся в ноты. Медленно, не отрываясь от листа, шагнул к инструменту.
Крышка откинулась с легким стуком. Ноты легли на пюпитр. Пальцы сами нащупали нужные клавиши. Мелодия полилась сперва боязливо, потом все увереннее, наполняя комнату. Тема была та же, но музыка выходила другой. Яркой, теплой, полной жизни.
— Вот примерно так, — закончил Игорь.
— С остальными сможешь? — Саша хитро поглядел на пианиста. — Да, нет? Тогда поехали.
* * *
— Хорошо играет. — Влад запихивал бас в чехол, гитара не слушалась, и басист злился. — Но он другой.
— Другой? — Настя удивленно вскинула бровь.
— Не наш, — поправился басист. — Он живой, и музыка у него другая.
— Музыка у него замечательная, — прервал длинноволосого Саша. — Этот Игорь — находка, то, что нам надо.
Влад нервно отбросил чехол и поставил гитару к стене. Подошел Дима. Виолончель его легла в футляр безо всяких напрягов, хотя по всему было видно, что он разделяет недовольство Влада.
— Слушай, Ульянов, зачем тебе лишние геморрои? Опять нервотрепка, опять куча проблем. Давай я его тяпну, и…
— И что? — взгляд Саши стал холодным.
— И будет тебе свой пианист, — пожал плечами толстяк.
— У меня и так есть свой пианист. Прекрасный пианист, который делает то, что ни один из вас сделать не сможет.
