– Всплеск активности кактусов! – прошипел Алекс Ромашкин, отбрасывая газету. – Писаки!
С минуту посидел, опять открыл бульварный листок, еще раз прочитал про четверых раненых кактусами и задумался.
Вывеска травмпункта Западного района виднелась за крышей поликлиники в тридцати метрах прямо по курсу.
Это здорово смахивало на знак свыше.
– Вань, нам еще долго стоять? – спросил Алекс водителя.
– На двадцать минут можешь твердо рассчитывать, а там как пойдет, – ответил тот, пожав плечами.
– За двадцать минут я, пожалуй, управлюсь, – решил Ромашкин и полез из машины.
Он явно недооценил собственное обаяние и отзывчивость медсестры в регистратуре.
Уже через десять минут Алекс располагал коротким списком жертв колючих кактусов.
Из четырех ФИО два – Павлова Полина Павловна и Тихонова Юлия Юрьевна – были Алексу знакомы и интереса для следствия не представляли.
Третье имя – Максим Иванович Герасименко – следователя ничем не зацепило, а вот четвертое показалось знакомым. Интуиция подсказала, что это не зря.
– Петр Егорович Кислицин, хм… Петр Егорович Кислицин… – повторял Алекс на обратном пути к немного продвинувшемуся транспорту и уже в нем. – Вань, тебе случайно незнакомо такое имя – Петр Егорович Кислицин?
– А кто это?
– Хотел бы я знать.
– А почему спрашиваешь?
– Надо бы с этим гражданином встретиться, а он в травмпункте адреса не оставил. Без документов был.
– В этом травмпункте? – Водитель кивнул на окно. – Так, это у нас какой район? Западный? Обзвони участковых, они обычно своих граждан знают, особенно бездокументных.
Нежно тренькнул телефон.
Алекс узнал позывной, установленный им на вызовы абонента Полины Павловны Павловой, и устало мурлыкнул в трубочку:
– Р-ромашкин.
– Доброе утро, Алексей Витальевич! То есть не очень-то доброе…
– И не очень-то утро, – взглянув на часы, заметил Алекс, будучи давно на ногах. – Что у вас еще случилось, Полина?
– Все то же самое, Алексей! – Собеседница тоже сократила обращение до одного имени. – Мы только что обнаружили, что из квартиры пропало еще кое-что, кроме кактуса.
– Фикус? – мрачно предположил Алекс.
– Нет, не фикус! Пончо!
– Какое пончо?
– Мексиканское! Юлино любимое!
– Из натуральной шерсти ламы, полосатое, ручной вязки, размер 2XL, – дотошно перечислил особые приметы пропавшего другой женский голос. – Вообще-то я просто XL ношу, но пончо – оно такое просторное, если немножечко болтается, то и ничего…
– Ничего оно на тебе не болтается, – вновь вступила в беседу Полина Павловна.
