«— Ни фига себе, карасики!»— пронеслось в голове у Крутого.
Старик, увидев, что натворил, суматошно склонился над телом, судя по всему, пытаясь понять, насколько сильно он стукнул Старушку.
Убил, догадался Крутой. Он её убил! Во, старый крендель выдал!
Первой мыслью Крутого было позвонить в полицию. Но даже пьяным он понял, что это не самый лучший вариант. Есть выход гораздо лучше.
Шантаж. Насколько он помнил, именно так это называлось в старых детективных фильмах. С Писателя ведь можно стрясти кучу денег за своё молчание. Можно будет даже долг перед Хозяином дома перекрыть, а тогда…
Тогда начнётся настоящая жизнь.
Писатель зачем-то забежал в дом покойной Старушки, а Крутой вышел из своего укрытия и поплёлся прочь. Что он там подумал, когда всё это увидел? Ни фига себе, карасики? А не сделать ли из этого новую песню?
И, произнося эти слова нараспев, Крутой пошёл своей дорогой.
Похоже, скоро начнётся новая жизнь…
* * *
Писатель сидел за своим скромным завтраком, когда в голову пришла непрошенная мысль. А ведь кирпич же лежал не в доме Старушки, верно? Он лежал во дворе. Значит, вору надо было обогнать Старушку, выбежать во двор, схватить кирпич и убить её, так?
Нелогично.
И тут в голову пришла мысль ещё хуже. Ведь он-то Старушку убил ударом сзади. А по его версии вор мог это сделать только стоя перед Старушкой, и никак иначе.
Вся его постановка летела к чёрту.
Писатель даже не успел по-настоящему это прочувствовать прежде, чем зазвонил его смартфон.
Старик аж на месте подпрыгнул. По смартфону он звонил только Старушке. И ему звонила только она. Неужели…
Писатель взял в руки телефон. Звонил Крутой. Старик немало удивился, но всё же принял вызов.
— Алло! — сказал он.
— Бедная, бедная Старушка… — донёсся до него голос Крутого. — Она ведь никому не желала зла…
Внутри у Писателя всё перевернулось. Страшная догадка мелькнула у него в голове.
И к его сожалению, она оказалась правдой.
— О чём вы? — Писатель сделал вид, что не понимает.
— Не прикидывайся веником, старый убивец! — сказал Крутой. — Ты укокошил несчастную Старушку. Из-за какой-то жалкой пощёчины! Я всё видел. И всё расскажу полиции. Так что решай…
— Чего вы хотите?
— Миллион баксов. Этим вечером. В двенадцать часов на заброшенном пустыре.
— У меня нет таких де…
— Это ты кому-нибудь другому будешь рассказывать, старче! — Крутой усмехнулся. — До ночи! Иначе я всё выложу полиции! Приятного дня!
Писатель не слишком жаловал детективы. Но сейчас ситуация была чисто детективная. И поступить он собирался также, как и поступают с шантажистами во всех детективах.
