Стихи | страница 8

уклад где жизни мой не древний,

хотя мелькают поезда.

Словно рефрен

Позабыть всё то, что было?!

Не под силу мне, друзья.

Выгляжу с утра уныло,

повторяет мне семья.

Веселиться нет причины,

и надежды никакой.

Миновал ли ту пучину,

где туман и непокой.

Тишина звенящей грустью

давит, сволочь, на хребет,

заглушает, падла, чувства,

подавая щи в обед.

Я оправдывать не стану

всю нелепость торжества,

кровоточащую рану

не прикроет и листва,

что кружится в «белом танце»

в золотой косынке дней,

уменьшая в жизни шансы

незначительных дождей,

выпадающих на почву

благодатных перемен,

дрянь приходит тёмной ночью,

словно дней пустых рефрен.

Ведом

Желаю поехать на Север,

вернуться в Сиянье небес,

где часто свирепствует ветер,

по тундре, где стелется лес.

Морская свобода с волною

приносит прибойный туман,

стоящий подолгу стеною,

свирепствует где океан,

покрытый суровыми льдами,

там мой самолёт по-над льдом

летит, загружённый стихами,

пилотом бесстрашным ведом.

Так! – Обезглавить

О, люди, меня извините,

что выстрадал грусть и печаль.

не стал что ни в чём знаменитым…

…вам тоже, наверное, жаль.

Ну, так получилось по жизни —

дорогой неторною шёл.

Служил беззаветно Отчизне,

не ползал, простите, ужом.

Не гнулся на ветреных зыбях,

меня обошли пустяки,

мечты где весёлые гибли,

смеялись вовсю остряки.

Я шёл по болоту сомнений,

в печали встречали всегда,

ушедшие в годы мгновенья —

по мне; в том беда не беда.

О, люди, меня извините

за чистую правду души.

Коль надо, то стоя казните,

и пусть прошумят камыши

заветные звуки столетий,

что минут и… вспомнят меня.

Не мог, не умел плесть я «сети»,

своею короной звеня.

Так! – надо – меня обезглавить

и вынести вон из трущоб,

что смог я эпоху прославить —

ошибок коварных и проб.

Навряд

Эпоха безумств изначально

смеётся в похабщине лет,

не зная, как это печально —

названья покудова нет.

Приходит однажды прозренье,

становится ясно, как днём.

Промчится и это мгновенье,

пройдёт слеповатым дождём.

Уляжется ветер на ветви,

качаясь в распятье своём.

И путь обозначится светлым,

пунктиром, уйдя в окоём

рассветной дорожкою алой —

упрётся в чужой горизонт.

Останется дело за малым —

взять приступом разум на понт,

поставить на место с зарёю

восход обездоленных в ряд

бесследно пропавших героев,

которых припомнят, навряд.

Расфуфыренная

Ни рецензий, ни призывов —

посетить московский марш.

Никаких в душе позывов.

Настроенье просто фарш.

Дождь идёт, не видно края —

моросит и моросит.

Расфуфыренная краля —

осень. В проводах свистит

ветер грусти и печали,

бьёт по крышам целый день.

Перейти на страницу 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28