Я люблю за беспечность Россию,
за её неуёмную страсть —
всё делить и кусманами красть,
воровать производства – стихия
и для жадности, подлого счастья.
Со свободою полный аллюр,
и не небо над нами, велюр,
где приколоты звёзды. Умчаться,
всё оставить на откуп унынья,
в неизвестную бешено даль,
где отсутствует даже печаль —
покрывается странною стынью
нечувствительность острых сомнений
из текущей бесславности лет.
Никому тот неведомый свет
не прольётся на паперть мгновений,
а останется в старом тоннеле
в темноте неизведанных мест,
как Поэта-изгоя протест.
Разновидностью дикой в апреле.
Всё пройдёт, но останется случай
в неизведанном «поле чудес»,
где когда-то печально воскрес
независимо-смелый, везучий,
но правдивый в изгнании века
за эпохой невежества, зла,
где позёмка кроваво мела,
заметая любовь человека.
Повторялось опять – за Россию
пострадали солдаты войны,
что погибли за гибель страны,
вседержавностью вмиг обессилев.
Я люблю и такую Россию
с безнадёгою будущих лет,
где запретов на подлости нет,
где ещё не родился Мессия.
