- Катях.
- Что? - не понял я.
- Прозвище капитана.
- А-а! Бывает, - пожал я плечами. А вам - какого надо? Белого и пушистого? К штрафникам-смертникам?
Ротный подходил к каждому осужденному в пополнение его ШР, особист зачитывал статью, пояснял. Если были вопросы, ротный спрашивал скрипучим голосом. Если ответ не устраивал - один из мордоворотов бил пудовым кулаком. Не один не устоял на ногах после такого удара.
Моя очередь. Глаза куницы изучают моё опухшее, обросшее седой щетиной, обветренное лицо.
- Воинская специальность?
- Пулемётчик.
- Как попал в плен?
- Стреляли - очнулся - плен.
- Как тут оказался?
- Бежал.
Он долго смотрел на меня снизу вверх. Изучал - вру или нет.
- Как же ты, дед, в "подсобники" угодил?
- Бывает, - пожал плечами я.
Почему я - "дед"? Из-за седой щетины?
Ротный пошёл дальше. И пудовые кулаки прошли, не потчуя меня. Хоть тут обошлось без зуботычин.
Замёрз я капитально, пока ротный интервью брал у штрафников. А пока по болотам шлялся - не замерзал. Окоченел раз - и всё. Больше холода не чувствовал. А сейчас, отогревшись в бане - опять мерз.
Наконец, погнали нас по складам, где стали выдавать фуфайки, шмотьё, мыльно-рыльное, котелки-фляги, оружие. Ну, что за мне такая напасть - опять мне досталась бракованная винтовка - приклад без стального подпятника, ложе выщерблено, ни штыка, ни ремня, прицельная планка - погнута. И вообще - она импортная. Трофейная.
Стою, в недоумении кручу её в руках.
- Что тебе не понятно, боец? - скрипучий голос.
- Вот это дерьмо. И вообще, я - пулемётчик!
И тут же мне прилетает в ухо. Падаю, сгруппировываюсь - навык есть уже. Закрываю уязвимые места. Били не долго. Подняли на ноги.
- Что тебе не понятно, боец?
- Всё понятно. Спасибо за науку! - поспешил ответить я.
- То-то! - проскрипел ротный, в недоумении потянул шею из воротника.
Громозека бы ржал, катаясь по полу. Сука! Куда ты опять пропал? Так одиноко мне ещё не было.
Ладно, пора - в баню! Оттереть с себя грязюку, побриться. Там, вон, так вкусно запахло, что живот оперу запел! Прямо слышу, как мой желудок поёт голосом Петкуна арию горбуна про красавицу Белль.
- Стоять, боец! - опять скрипучий голос. Меня уже начал доставать этот невысокий человечек.
Вытянулся, доложился. Он смотрит на мой нож. Всё-то он видит! Гля, отберёт теперь! Ну, на кой я его за пояс заткнул? Надо было - в сапог.
- Что это?
