Выглядываю. Наша огневая - парит и воняет взрывчаткой. Кучно положили. И много. Не жадные - не экономят. А вот и скрученный кусок металла.
- Пипец твоему уёжищу, Немтырь, - говорю ему.
- Как и мне. Ты, Дед, зря меня обидел. Бухаю я, но я - не сука! Слышишь, ты! Я - не сука!
- Я знаю, брат! Жил ты - паскудно, а смерть принял - достойно. Покойся с миром.
Вижу лямку своего рюкзака, тяну. Воняет спиртом. Точно - рюкзак - посечён, фляга - смята, пробита. Но, не весь спирт вытек. Поворачиваю пробоиной вверх, чтобы не тёк, откручиваю, приставляю к губам Шестакова. Жадно пьёт. Глаза всё увеличиваются - это же спирт. Он - обжигающе сушит. Сейчас глаза из глазниц выпрыгнут. Кашляет, задыхаясь. Кашель переходит в агонию. Прижимаю его голову к груди, держу крепко, пока не перестаёт его корёжить.
Из ступора меня вывел ротный. Он на пузе съехал в воронку, перевернулся на спину, осмотрел меня, Шестакова.
- Пулемёт?
Я покачал головой. Он вырвал из руки уже мёртвого Шестакова флягу, проливая, отхлебнул, занюхал рукавом и... ударил меня кулаком в скулу.
- За что? - удивился я.
- Что не уберёг! Он у меня - единственный с самого начала! Был! Гля! Сука!
Матерясь, ротный, пробуксовывая, вылетел из воронки, скрылся.
Удар ротного поставил мне мозги на место. А что я завис? Как обычно - смерть вокруг меня. только смерть - эта мысль зациклено металась по голове. Тот же заколдованный круг, что преследует меня.
Так война же, ёпте! И я не где-нибудь на второй, третьей - шестнадцатой линии. Всегда - в самой гуще. В самом замесе. Что сам ещё жив - чудо. И кто в этом чуде виноват - знаю. Он меня сюда и отправил. С заданием. Только не сказал - каким. Что-то я должен сделать. А что - не понятно.
Поэтому что? Потому - делай, что должен. Ты кто? Боец переменного состава. Так иди, воюй! Переменяй состав!
ППШ - цел. Оттряхнул, продул. Гранаты - вещь! Патроны немецкого стандарта - больше без надобности. Скатку с шинелью и плащом - через плечо. Ну, готов к труду и обороне! Где меня не ждут?
Мышкой полевой, от кочки к кочке, от ямки к ямке, надолго замирая, прячась, ползу мимо боя через поле боя. У них, конечно, весело. Но, я хочу - миномёты. Месть - сладкая штука. Хочу - диабет.
Все органы чувств - на пределе. Бегу в присяди, пригнувшись, по ходу сообщения. Неуютно мне тут стало вдруг - выметаюсь, откатываюсь, вжимаюсь в стылую землю, нагребаю на себя снег. Совсем неуютно. Чувствую присутствие. Замираю, уткнувшись лобовым срезом каски в землю, дышу в снег.
