Она снова поворачивается ко мне и посылает грустную улыбку:
— Мне нужно еще выпить.
Я начинаю понимать — это всего лишь игра для нее. Непринужденное общение. Глянцевая светская рутина. Она не такой человек, как все думают. Она нечто большее.
— Кто ты на самом деле? — спрашиваю я, вручая ей бокал Дон Периньон.
— Та, кем ты хочешь меня видеть. — Она возвращает мне улыбку.
Я хочу сохранить эту улыбку на ее красивом лице.
— Хм... — Я не могу удержаться от того, чтобы не подразнить ее. — Стюардесса? Непослушная медсестра?
Изабелль пожимает плечами.
— Ничто и никто. Я хамелеон. У меня много талантов. — Она отпивает свой напиток.
Ее взор затуманен. И вот тогда до меня доходит: она устала от этого. Ей надоело притворяться тем, кем ее хотят видеть, но кем она не является. Инстинктивно моя рука опускается к ее пояснице, чуть выше драпированной ткани ее платья. Наклоняюсь и нежно шепчу ей:
— А что, если я хочу, чтобы это была лишь ты? Настоящая Изабелль? — Я вижу румянец, заливающий ее щеки, но не могу удержаться от продолжения. — Что насчет того, в чем ты талантлива?
Изабелль снова улыбается, но в этот раз все иначе. Ее глаза блестят по-новому.
— Ты еще даже не начал открывать мои таланты.
Мне нравится эта сторона ее. Кокетливая, дерзкая. Настоящая.
— В таком случае, что мне нужно сделать, чтобы увидеть эти таланты в действии? — продолжаю я.
— Хм, — произносит она, взмахивая длинными ресницами, — я могу подумать об этом...
Иисус, как и я.
Приближается официант, и Изабелль подходит ближе, чтобы отдать ему бокал. Ее тело прижимается к моему боку. Горячая. Неотразимая. Ее кожа мягкая и податливая под моими прикосновениями.
Я скольжу рукой вниз по ее спине, пока мои пальцы не соскальзывают как раз под ее платье. Они ложатся там, в нескольких сантиметрах над ее дерзкой задницей. Я мечтаю крепко схватить ее, сжать ее бедра, пока я вхожу сзади.
Шлепать ее. Дразнить ее. Показать ей изысканную грань между наслаждением и болью.
Изабелль не отходит. Она поворачивается лицом ко мне, эти широкие голубые глаза смотрят на меня, вопрошая. В ожидании моего следующего шага.
Каким он будет?
Я сжимаю челюсти. Черт. Я тверд, как скала, лишь от одного прикосновения ее тела. В окружении людей, уже отчаявшись похоронить себя между ее бархатными бедрами. Я никогда не реагировал на женщину таким образом.
Я люблю и ненавижу эту реакцию в равной степени. Но я знаю, что это все неправильно. Я не буду этого делать.
— Я скоро вернусь, — огрызаюсь я и отдергиваю руку. Я замечаю боль в ее глазах, прежде чем ухожу через зал. Зайдя в уборную, опускаю голову, держа руки в ледяной воде до тех пор, пока выпуклость в моих штанах не утихнет.
