— Я отдаю его только потому, что у вас его не станут обижать. Это необыкновенный котенок. Я даже собиралась оставить его себе.
— Гм… — хмыкнул посетитель, колеблясь. — Но он черный…
— Черная кошка приносит богатство, — сказала моя хозяйка. — Вы разбогатеете. Вот увидите!
Гость, кажется, не очень поверил ей, он несколько минут думал и только потом сказал:
— Ну, ладно… Возьму…
Мы вышли во двор и свернули в соседний подъезд этого же дома. Там и жил мой новый хозяин. Оказалось, что он писатель. Звали его… Но к чему называть фамилию? Буду звать его просто Писателем. Пишу это слово с большой буквы не потому, что считаю этого писателя ведущим. О, нет! Просто таким образом слово превращается в имя собственное.
Жена Писателя встретила меня не слишком приветливо.
— Боже мой, зачем ты его принес?
— Дорогая моя, он же чистокровный сибирский, — сказал Писатель, явно подражая моей предыдущей хозяйке. — Посмотри, какой пушистый!
— Пусть даже сибирский, — протестовала жена. — Но на что он нам?
— Как на что? Он будет ловить мышей!
— Но у нас нет мышей!
— Ну, знаешь ли… — запнулся Писатель, видя, что его доводы не влияют на жену.
— А кто будет за ним убирать? — продолжала та.
Я не расслышал ответа, потому что в этот миг заметил на столе колбасу, и, пока Писатель объяснял жене значение черной масти у котов и рассказывал о моих вокальных способностях, я съел все, что было на тарелке. Сидя на столе, я уже без особого интереса, позевывая, слушал спор супругов.
— Ты только посмотри на него… — убеждал жену Писатель. Тут он оглянулся, ища меня глазами. — Куда же он подевался?
— Боже мой! — воскликнула жена Писателя, увидав меня на столе. — Он уже сожрал твой завтрак!
Писатель немного растерялся, но все же пытался оправдать меня, ссылаясь на мой юный возраст.
— Маленький! — возмущалась жена. — Представляю, что он будет выделывать, когда вырастет! Просто истребит все в доме! Ты погляди, даже не убегает! Верно, думает, что ему все дозволено!
Тут я должен сказать, что она была не совсем права. Да, я был уверен, что мне все дозволено, однако съел колбасу не под влиянием убеждений, а просто потому, что хотелось есть. Чтобы компенсировать убытки, которые я причинил жене Писателя, я прыгнул к ней на руки и принялся потихоньку мурлыкать.
— Вот, слышишь! — обрадовался Писатель. — Он уже поет.
— У него и в самом деле мягонькая шерстка, — примирительно проговорила жена.
На этом ссора закончилась. Мне поставили старую сковородку с песком, блюдечко с водой, ящик из-под посылки, куда настлали шерстяных тряпок, и я зажил здесь.
