Стихотворения - Булат Шалвович Окуджава читать книгу онлайн полностью

На первую страницу

Мне давно пора уже орден получить.

Дураки обожают собираться в стаю.

Впереди — главный во всей красе.

В детстве я верил, что однажды встану,

а дураков нету: улетели все.

Ах, детские сны мои — какая ошибка,

в каких облаках я по глупости витал!

У природы на устах коварная улыбка…

Может быть, чего-то я не рассчитал.

А умный в одиночестве гуляет кругами,

он ценит одиночество превыше всего.

И его так просто взять голыми руками…

Скоро их повыловят всех до одного.

Когда ж их всех повыловят, наступит эпоха,

которую не выдумать и не описать.

С умным хлопотно, с дураком плохо.

Нужно что-то среднее, да где ж его взять?

Дураком быть выгодно, да очень не хочется.

Умным очень хочется, да кончится битьем…

У природы на устах коварные пророчества.

Но, может быть, когда-нибудь к среднему придем.

Пиратская лирическая

В ночь перед бурею на мачте горят святого Эльма

свечки,

отогревают наши души за все минувшие года.

Когда воротимся мы в Портленд,

мы будем кротки как овечки,

да только в Портленд воротиться

нам не придется никогда.

Что ж, если в Портленд нет возврата,

пускай несет нас черный парус,

пусть будет крепок ром ямайский, всё остальное ерунда.

Когда воротимся мы в Портленд,

ей-богу, я во всем покаюсь.

Да только в Портленд воротиться

нам не придется никогда.

Что ж, если в Портленд нет возврата,

пускай купец помрет со страху,

Ни Бог, ни дьявол не помогут ему спасти свои суда.

Когда воротимся мы в Портленд,

клянусь — я сам взбегу на плаху.

Да только в Портленд воротиться нам

не придется никогда.

Что ж, если в Портленд нет возврата,

поделим золото как братья,

поскольку денежки чужие не достаются без труда.

Когда воротимся мы в Портленд,

нас примет родина в объятья.

Да только в Портленд воротиться

не дай нам, Боже, никогда.

Еще один романс

В моей душе запечатлен портрет одной прекрасной дамы.

Ее глаза в иные дни обращены.

Там хорошо, там лишних нет, и страх не властен

над годами,

и все давно уже друг другом прощены.

Еще покуда в честь нее высокий хор звучит хвалебно,

и музыканты все в парадных пиджаках.

Но с каждой нотой, Боже мой, иная музыка целебна…

И дирижер ломает палочку в руках.

Не оскорблю своей судьбы слезой поспешной

и напрасной,

но вот о чем я сокрушаюсь иногда:

ведь что мы сами, господа, в сравненье

с дамой той прекрасной,

и наша жизнь, и наши дамы, господа?

Она и нынче, может быть, ко мне, как прежде,

благосклонна,

и к ней за это благосклонны небеса.

Она, конечно, пишет мне, но… постарели почтальоны,

Перейти на страницу

Стихотворения | страница 40