Взгляды всех троих расплылись по необъятной карте России, висевшей на стене.
– Через два месяца, считаю, оба вернетесь.
Наступило молчание. Прервал его Бурундуков:
– Значит, придется мне ехать!
Т. посмотрел на Файна.
– А ты?
Файн улыбнулся:
– Не хочется, конечно, но раз надо…
Т. встал:
– Не пустит вас только Коллегия. Я-то буду настаивать.
Вышел. В голове Бурундукова мчались мысли.
– Чорт те что… Как бросает. Но куда я поеду. И не то будет. Придет время, к неграм куда-нибудь понесет, в Африку, а потом сразу к эскимосам.
Мысль Файна, немножко поэта, не спавшего две ночи, выбивала какую-то дробь:
– Трижды, четырежды опояшу земной шар стальным поясом, бросил пламя на севере и на юге… Что за чорт?
Разрасталась какая-то минутная боязнь и радость огромных расстояний. Вдруг увидел перед собой раскрытые глаза Бурундукова. Они жили тем же. На одну только секунду. Потом Бурундуков спросил:
– Да сколько верст-то до Памира будет?
– Не знаю, тысяч десять.
– Больно много.
Стали считать по карте. Ничего не выходило. Вдруг на столе нашелся старый календарь. Прочли. До Ташкента: три тысячи. Дальше ерунда. Сотни. До Мурмана того меньше. Ну не так-то и много.
Вошел Т.
– Едете!
В тот же день вечером Файн улегся на полку штабного вагона. Полка дрогнула. На секунду перед глазами развернулась та же невообразимость пространства, лицо Бурундукова, уносящегося в какую-то бесконечность. Огромная, на весь мир раскинувшаяся, карта. В тот же день Р., садясь в автомобиль, ругался:
– Фантазерство это в сущности. Для связи с англичанами – отделение на Мурмане! Когда англичан в Москве пруд пруди. Против самой посылки обоих работников возражать, конечно, не приходится.
Т. с головой ушел в навалившиеся дела. От уехавших никаких донесений не поступало. Бумажку подшили к делу. В ближайшее время в Чрезвычайной, если встречались двое и если им хотелось шутить, один, подмигивая, говорил:
– Значит, говоришь, Мурр-ман… Дай папиросу.
Другой отвечал:
– Памир.
Оба хохотали.
Бредовая россия плюс товарищ Точный
По вечерам на улицах еще постреливали. Днем проходили процессии с красными знаменами, звучали слова о национализации крупных предприятий, о незыблемости хлебной монополии, о порядке выполнения Брестского мира.
Но в маленьком особняке по одному из мертвых переулков, зажатых между Пречистенкой и Арбатом, этих слов не слышали. Окна особняка смотрели тускло. Внутри особняк был уже зажат мертвой хваткой истории. В распоряжении вдовы тайного советника и ее сына, лицеиста, владевших особняком, остались теперь только две комнаты.
