Федя беспомощно распластался на асфальте и с ужасом глядел в нависшую над его лбом черную стальную глазницу. Боковым зрением он заметал, что к лесным налетчикам присоединился и мужик, только что замертво лежавший на шоссе. Мужик был целехонек, падла, с таким же короткоствольным автоматом, что и двое других. «Подстава!» — мелькнуло в голове у Феди.
— Иваныч, добить водилу? — задыхающимся шепотом просипел оживший мужик у него над головой.
— Да зачем же? Он нам еще пригодится! — усмехнулся Иваныч, ткнув носком ботинка Федю в бок. — Вставай, болезный! Давай садись в кабину. А ты уж думал: каюк тебе? Не боись, парень, как там в песне: «крепче за баранку держись, шофер!» Но учти: маршрут меняется!
* * *
Вовчик сидел между дрожащим от страха водилой и Иванычем и напевал себе под нос нехитрый мотив. Третий участник налета, Алешка Мозырь, прикинувшийся трупиком на шоссе, плелся сзади в неприметном сером «жигульке», на котором все трое прикатили сюда из Казани. Акция прошла без сучка без задоринки, как Иваныч и обещал. Иваныч — мужик правильный, он уже с ним не в первый раз выходил бомбить дальнобойщиков. До сих пор все было абгемахт. Видно, у Иваныча есть где-то верный человек, который всякий раз дает ему точную наколку — где, сколько, как… Как сегодня. Что там, в этой фуре? Говорит, вроде как кофе «Нескафе». Это хорошо! Вовчик любил с утреца выпить чашечку ароматного «Нескафе». Надо будет ухватить себе пару-тройку банок…
— Хорош скулить, — негромко приказал Иваныч.
Вовчик умолк и обиженно стал глядеть в боковое окно.
Его что-то тянуло то ли поорать во все горло, то ли побазарить задушевно за жизнь. А че сидеть молча? Дорога впереди длинная: через пять километров на развилке резко уйдут на север и до Казани прямым ходом, как в прошлые разы…
— Я вот в газете прочитал… — начал Вовчик.
— Ты читать умеешь? — язвительно перебил Иваныч.
— Не, правда, Иваныч, ты послушай, — не обиделся тот, — туфтень или в самом деле так? Что типа известный криминальный авторитет Варяг самолично на мочилово пошел. В Москве около Кремля из гранатомета шмальнул в этого… Ну, как его, блин?.. Ну-у! Митрохин… Марты…
Он пощелкал пальцами, помогая себе вспомнить известную фамилию.
— Так там не мочилово было, — лениво возразил Иваныч. — Ведь этот фраер, в которого метили, жив остался, даже не поцарапало его… А Варяг скрылся с места преступления…
— Откуда тебе про его царапины знать? — возбужденно отозвался Вовчик. — Да и вообще все это туфта первостатейная! Ну не стал бы такой крутой вор в таком дерьме мараться… Что у него, стрелков своих нет? Вон твой подполковник, не сам же бомбит эти сраные фуры, а нас подсылает… — И, осознав, что начал нести лишнее, прикусил язык, покосившись на водилу. — Так вот и я о чем, — быстро вернулся к более безопасной теме Вовчик, — в газетах пишут, что есть неоспоримые доказательства, будто там Варяг засветился… Паспорт, пишут, нашли, гранатомет… Ну и всякая такая хрень.
