— Ну, я ее видел. — Довольный Арнольд плюхнулся рядом на диван. — Мы поболтали, приятная девочка. Тебя она, кстати, запомнила. Сразу поняла, о ком идет речь.
— И что? — Игорь нетерпеливо посмотрел на друга.
— Пить она с нами не будет. Она принципиально не выходит в зал — не хочет обнадеживать остальных. А так, в городе, пообедать с тобой не против. Там, знаешь ли, так просто вопрос не решается.
— Давай ее телефон, — устало сказал Игорь.
— Она не дает. — Арнольд весело подмигнул другу: — Но я дал ей твой, она тебе позвонит через пару недель, я сказал, что ты завтра улетаешь в Ирак, в командировку. Ты журналист-международник. Известный, кстати, человек, в «Таймс» печатаешься, много работаешь за границей, Пулитцеровскую премию скоро получишь.
— Ты чего, идиот?! — Игорь встал с дивана и, не оборачиваясь, направился к выходу.
— А что? — Арнольд нагнал его на лестнице.
— Еще скажи, что дал мой номер Дженнифер Лопес, которая наберет мне на днях.
— Ты сомневаешься во мне? — Арнольд придержал его за локоть возле гардероба. — Говорю тебе, она позвонит. Если бы не собиралась, не болтала бы со мной десять минут на глазах у своего гориллы-охранника. Знаешь, сколько народу желает с ней выпить?
— Но ты хотя бы сказал, что я в Ираке нефтью занимаюсь, а не ручкой работаю. На х… я ей нужен, журналист.
— Ты сам идиот, который в женщинах ни фига не понимает. Ты в них просто не разбираешься. У нее уже есть любовник, который нефтью занимается, богатейший лох в этой стране, второй не нужен. Как будто ей некому по счетам платить.
— Ну и? — раздраженно сказал Игорь и, не дожидаясь ответа, толкнул дверь и вышел на улицу.
— Поговоришь с ней о возвышенном, о мире во всем мире. Это как раз твое.
Игорь поднял голову к небу и втянул утренний прохладный воздух:
— Спасибо, друг! А тебе не приходило в голову, что я просто хочу обычного здорового секса?
— Ты?! — Арнольд удивленно поднял брови. — Ты — нет!
Они расхохотались.
— Она позвонит! — отсмеявшись, сказал Арнольд. — Она тебя запомнила. Кстати, с такой прической ты выглядишь как, — он отступил на два шага назад, задумчиво разглядывая напарника, как художник незаконченный холст, — восемнадцатилетний метросексуал, подрабатывающий моделью, чтобы достать денег на героин. Какие нефтяные скважины? Ты типичный журналист, в лучшем случае гедонист, в худшем обычный бабник. Тебе надо подстричься.
Они, пьяно обнявшись, двинулись в сторону кольца.
— Сегодня просто не твой день! Но придет час… и судьба будет к тебе благосклонна.
