* * *
— Сказали — послеродовая депрессия, — Валерка вертит незажженную сигарету в руках, крошит табак на скатерть. — Нынче повеситься на простыне в палате — это называется послеродовая депрессия.
— А ребенок что?
— Девочка-то? Лежит в какой-то этой… — он водит рукой по воздуху, вспоминая слово, — кювете, что ли. Недоношенная родилась. Наверняка умрет. Как и все мы.
— А ты как?
— Я-то? Ничего. Решил не тянуть до декабря. Димон ушел, но принципы его остались. Live hard — die hard. Приятель звал в Хабаровск на выходные. Там какая-то тусовка стритрейсеров. Уж я постараюсь отжечь.
— Чтоб назад не пришлось возвращаться?
— Сечешь, — он достает из кармана пятитысячную купюру. — Я заплачу. За нас с тобой, и за отца-основателя, ну, и за девочек. Ничего такое лето было, согласись? Пассионарное.
— Угу, — я давлюсь лимонной кожурой, закусывая коньяк. — Удачи.
— Тебе тоже. Сдохни красиво.
* * *
В первую неделю декабря город накрывает метелью, дорожные службы опять не готовы к зиме, мост не достроен, поэтому Владивосток тихо стагнирует под метровым слоем снега. Я взял отпуск и почти не выхожу из дому. Днем пью, а ночью смотрю сны. Те самые, про людей на тротуарах, и про фрагменты на решетке, и про пресс, под который нас всех затягивает. Можно сказать, выбираю себе участь.
Валеру раскатало по дорожному полотну на сто с лишним метров. Шустрые любители сенсаций выложили видео с его аварией на you-tube. Год назад меня бы наверняка стошнило от увиденного, но сейчас я спокоен как удав.
Хотя, когда календарь подходит к двадцатым числам, я начинаю нервничать. Малодушно раздумываю о путях отступления и мечтаю, чтобы апокалипсис не наступил. Трачу всю заначку на дорогой алкоголь и ухожу в самый роскошный запой в своей жизни. Как говорится, и пусть весь мир подождет.
* * *
Когда я открываю глаза и вижу над собой белый потолок — и людей в белых халатах — у меня возникает два варианта, что бы спросить. Прикинув, что в раю наверняка нет бэушных капельниц с железными стойками времен второй мировой, судя по ржавчине, интересуюсь:
— Какой сегодня день?
— Пятнадцатое января.
Я закрываю глаза и пытаюсь как можно больнее ущипнуть себя. Это не сон. А мы — идиоты. Я скриплю зубами так, что скалываю уголок одного из нижних передних. С-с-сука. Какой же Дима, все-таки, с-с-сучий сын. Втянул нас в это дерьмо.
Я жмурюсь до боли и изо вcех сил пытаюсь не думать о том, что я такой же сукин сын, как и он. Как и все мы. Горстка любителей пожить последним днем.
