Все эти тягостные дни на борту велись пустые разговоры. Типичные для затянувшегося штиля.
Янка беззаботно валялась под тентом, на крыше рубки, курила, стряхивая пепел за борт.
Старина Нильс на носовой палубе свесил ноги за борт и пытался ловить рыбу. Семеныч сидел рядом и давал ему практические советы.
– Это тебе не крыс ловить, – сказал он.
– Что ж, по-вашему, – обиделся Нильс, – рыба умнее крысы?
– Не знаю, не знаю, – Семеныч, посмеиваясь, качал головой. – Может, крысолов умнее рыболова.
Пятый член экипажа – Серега Понизовский, в зеленом тропическом шлеме и белых шортах, – возился с секстантом, ловил в зеркальце то раскаленное солнце, то несуществующий горизонт – пытался определить наши координаты.
– Заблудились? – Янка щелкнула окурок за борт, перевалилась со спины на бок и презрительно добавила: – Мореходы! Синдбады!
– Приготовить вам коктейль, Яна Казимировна? – миролюбиво предложил Понизовский, отложив бесполезный прибор.
– Нет уж! Сам пей свой винегрет! Семеныч! Водочкой угостишь? Из фляжки.
– В такую жару? – фальшиво ужаснулся тот. – В самый полдень?
– Все равно делать нечего.
Довод, конечно. Даже для непьющего человека.
В своих пристрастиях (бытовых, не политических) наш экипаж тоже разнился. Понизовский, западного склада мен, предпочитал всем напиткам какие-то, собственной рецептуры, коктейли. Которые называл компотом, а Янка – винегретом.
Вся остальная команда отдавала предпочтение водочке из неистощимой фляжки Семеныча. Где он ее пополнял, из каких запасов – так и осталось во мраке тайны. Факт, однако, в том, что ни «на донышке», ни полупустой эта волшебная фляжка не бывала. Может быть, потому, что, наклоняя ее над рюмкой, Семеныч приговаривал волшебные слова:
– Да не оскудеет вовек.
– А вы, полковник Сергеев, – взялась за меня Янка. – Я вами, друг мой, шибко недовольная. Уже неделю сплю только в объятиях Морфея.
– Кого ты имеешь в виду? Старика Нильса?
– Какой он старик! Ты что, Серый! Он притворяется. Он, знаешь, как на меня зорко поглядывает.
Янке обязательно надо, чтобы на нее кто-нибудь, хоть корова, зорко поглядывал. Или подглядывал. Когда она, например, переодевается в купальник. Впрочем, это редко бывает – из купальника Янка даже ночью не вылезает. Впрочем, какой там купальник. Так, невидимая глазу пристойность.
– Как вам Тихий океан, Яна Казимировна? – любезно справился Понизовский. – Нравится?
– Вот это? Нравится? – Яна удивленно обвела глазами весь этот серый асфальт без горизонта и так же изумленно взглянула на него. – Очень скучно. Вот когда я была в Швейцарии, в местных горах, – это да! Я там два раза ноги ломала. А здесь…
