В мастерской на шторах ворожат
ветер, блики, тени от лиан.
И рефлексы волнами дрожат —
осиянный окон океан.
А за ними раковинный шум:
шины, листья, эхо голосов.
Я тебе два слова напишу,
буду ждать четырнадцать часов.
Если ты ответишь – хорошо…
Ветер руку мне поцеловал,
А не ты ли – думала – пришел?
Это называется – провал.
Что ли, запинаясь о повтор,
на июле можно ставить крест?
Молодой бездарный режиссер
снял кино, а в зале мало мест.
Мало мест, пожалуй, не пойду.
Поздно завершается показ.
Говорит о ветре клен-ведун,
липа млеет, слушая рассказ.
