– И меня влекут сны.
– Значит, ты пришла в этот лес, как и я, в погоне за снами? – предположил Пико.
– В погоне за ними или убегая от них, теперь уже не понять.
– Давно ли ты здесь?
– Да. Нет. Когда спишь, время бежит не так, как под солнцем или луной.
– И ты спала?
– Спала, не спала. Не знаю… не знаю.
Пальцами она дотронулась до глаз, дабы удостовериться, что не спит.
– Потрогай меня, – попросила она, и он взял её за руку, теплую и мягкую, как птичка, севшая на ладонь.
– Моё имя Пико. А как звать тебя?
– Зелзала зовут меня, – ответила она после небольшой паузы. – Я была торговкой снами.
– Продавала сны?
– Со стола на боковой аллее бульвара. Да… – она вновь умолкла, осторожно проводя пальцами по зардевшемуся лицу, по груди.
– Послушай, – произнесла она устало, точно обессиленная воспоминаниями. – Ты рассказчик историй. Так расскажи о себе.
Тогда Пико рассказал о городе у моря, о своей библиотеке, о любви к крылатой девушке и видении утреннего города. Рассказал о путешествии через лес и о тех, кого встретил по пути, она же слушала с жадным интересом, впитывая его слова глазами, горящими так ярко, что впору опалить веки.
Долго длился рассказ, когда же с посещением дома господина Кролика и последними днями пути он подошел к концу, она вздохнула, пробормотала «Спасибо» и вновь заснула.
Она много спала, и по уловленным разрозненным фрагментам он умудрился выстроить её историю в собственной голове. Историю из обрывков снов, что выныривают на поверхность обломками кораблекрушения и, прибитые к берегу, служат материалом для плота.
В некоем городе, безымянном городе ночей, она раскладывала столик под деревьями на боковой аллее бульвара, где прочие предлагали свой товар. В тени, где были видны лишь её светящиеся глаза, она сидела за покрытым фиолетовым сукном столом. На нем пылал огонь, не требующий топлива, не сжигающий кислорода, ибо питался фантазиями прохожих. Однако языки пламени шевелились от ветра и источали свет.
Мужчины и женщины шли к ней. Шли дети. Когда после полуночи ставила она под ветвями свой столик, шли они, точно сомнамбулы, страдающие бессонницей, помешанные, покинутые. Одинокие. Становились перед ней на колени на каменные плиты, и она, сложив ладони вместе, глядела им в глаза, заглядывала им в души, а потом разводила руки, и в раскрывшемся в ночи мерцающем просвете блестел её товар – сны тех, кто приходил к ней. Ведь не своими снами торговала она, но снами других, что выуживала из их собственных черепов. Они выбирали один-другой из сверкающих образов, она же собирала выбранное и нашептывала назад, им в уши. Покупатели расплачивались и возвращались в постель, к затхлым от одиночества простыням, смотреть сон, рожденный собственной фантазией и вызванный к жизни торговкой снами.
