— Хр-р, — болезненно хрипит Ворон. — Хр-р-р…
Даша испуганно повизгивает и отрывочно ругается.
Раздаётся тоненький скрип дверных петель. Ещё через пару секунд — негромкий стук.
«Облом затащил Дашуту в домик и захлопнул дверь», — понимает Олег. — «Надо поторапливаться…».
— Э-э-э, дед, ты что? — напрягается баритон.
— В глаза мне смотри, путник, однако.
— Аккуратней, старикан…
— Бах! — звучит одиночный выстрел.
Олег вскакивает на ноги и метает в низенького «камуфляжника» нож.
Он умеет хорошо метать ножи? Хорошо — только в теоретическом плане. Много читал об этом высоком искусстве: и в толстых приключенческих романах, и в профильной учебной литературе. А на практике получалось не очень. Много раз ходили с одноклассниками в лес, метали. Результаты, честно говоря, были так себе…
Тем не менее, вскакивает и метает.
Нож, сделав полтора оборота (как и полагается по теории), вонзается — по самую рукоятку — в горло низенького «камуфляжника».
Брызнула кровь? Может быть. Но Олег этого не заметил.
«Главное, что коротышка, выронив из рук автомат, упал», — проносится в голове. — «Теперь — вперёд. Не теряя времени…».
Олег уже возле упавшего: подхватывает в ладони автомат и, даже не взглянув в сторону Ворона, бежит к сборно-щитовому домику.
«Главное сейчас — Дашута», — монотонно стучит в голове. — «Дашута — главное…».
А ещё он на бегу переводит автоматный предохранитель из положения «одиночные выстрелы» на «короткие очереди».
Для чего и почему — переводит? Просто ему кажется, что так надо сделать. Мол, для пущей надёжности…
Салатово-зелёный домишко уже совсем рядом.
Снова раздаётся противный тоненький скрип. Дверь медленно приоткрывается.
Олег резко останавливается и вскидывает автомат. Но уже через секунду опускает его стволом вниз: на крыльце домика стоит Дарья, в ладони её правой руки — пистолет, а верхняя часть сине-голубого спортивного костюма и половина лица — в крови…
— А, это ты, Красава, — облегчённо выдыхает девушка. — Слава Богу. То есть, Светлой Небесной Тени…. Справился с автоматчиком? Молодец…. Как там дедушка?
— Что в доме? — игнорирует вопрос Олег. — «Правка» требуется?
— Нет. Всё кончено. Кровь била фонтаном…. Что с дедом?
— Не знаю. К тебе спешил на помощь…
— Бежим!
И они бегут.
Костька ещё жив. Но его лицо — ещё совсем недавно тёмно-тёмно-коричневое — теперь мёртвенно-бледное, с серо-сизыми полутонами: как наспех накрахмаленная простыня в третьеразрядной провинциальной гостинице. Глаза прикрыты. Морщинистые ладони безвольно прижаты к груди. Из-под ладоней, пачкая малахай, сочится бурая кровь.
