– Как на курорте… Его, заразу, где таскало, ему кто уши обкусал?
– Иди отсюда, – говорит Коля коту. – Не трись.
– Это чё, ваш такой? – спрашивает Винокур. Смеётся.
– Наш, – говорит Коля. – Ветеран.
– Кличка такая?
– Нет. По жизни.
– Шибко, гляжу, уж потрепала. У нас такой же. Братья, может?
– А так – Ероха.
– Хрен бы с ним.
Ушёл Ероха. Юркнул в подворотню. Верный в ограде перестал чесаться.
– Гы-гы, гы-гы… Кому лафа-то – на всём готовом, как в Крыму… Крепенькую взял, – говорит Винокур, проводив взглядом кота и хлопая ладонью по опухшему карману своих спортивных, в носки заправленных, лоснящихся штанов с широкими лампасами. Nike. Он не в одних носках – в калошах. – Не горе, не беда, – говорит. Не стоит на месте, как петух перед курицей, пританцовывает, привычка у него такая, навык. – Жиденьким, пивом-то, не шибко похмелишься. Со мной маленечко не тяпнешь?
– Голову пивом не обманешь, – говорит Коля.
– Вот чё уж верно, так уж верно, – соглашается Винокур. – Мою так вовсе.
Выстрелил кто-то где-то. Пометалось окрест эхо.
– Уже стреляют.
– А им чё.
– На Бобровке, – говорит Коля.
– Уток, – говорит Винокур. – Прилетели.
– Гриша, наверное, остяк, – предполагает Коля.
– Кому ещё-то, – говорит Винокур.
– Другой ли Гриша – Фоминых.
– Вышел на пенсию – может, и Фоминых. Чем-то заняться надо мужику. По лесу бродит да стреляет.
– Провиант нынче дорогой – много не настреляешь, – говорит Коля.
– Ему на чё больше и тратиться, как не на это, – говорит Винокур. – Живёт один… Собаки только.
Самолёт загудел. Летит где-то.
Рукой по карману штанов опять хлопая, словно собаку к себе подзывая, смотрит на Колю Винокур.
– Не могу, – говорит Коля. С печалью в голосе, но твёрдо.
– А чё так?! – спрашивает Винокур. – Зарок дал Луше или как?
– Луша-то чё?
– И я так думаю.
– Не зарекался.
– Ну… дак а это? – искушает Винокур; ладонью гладит по карману.
– Разных делов поднакопилось, – говорит Коля.
– А-а, – говорит Винокур. Жилетка на нём серая, с многочисленными карманами. Мнук приезжал, дак подарил, ему она немодной стала. – Тогда понятно. Сбивать не стану с панталыку. Хотя работа-то – не волк…
– А так бы чё…
– Ну, дак а это…
– Да нет, не буду.
– По граммульке?
– Ещё и к матери идти…
– Святое дело.
– Ну.
– Не стану донимать.
Белый след на небе появился. Чертится с запада на восток. Крест получается. Андреевский. Прежний же с неба не снесло ещё, лишь покосило.
– Давно из лесу-то вернулся? – спрашивает Винокур.
– Позавчерась, – отвечает Коля.
