Но нет пощады у судьбы Тому, чей благородный гений Стал обличителем толпы, Ее страстей и заблуждений.
Питая ненавистью грудь, Уста вооружив сатирой, Проходит он тернистый путь С своей карающею лирой.
Его преследуют хулы: Он ловит звуки одобренья Не в сладком ропоте хвалы, А в диких криках озлобленья.
И веря и не веря вновь Мечте высокого призванья, Он проповедует любовь Враждебным словом отрицанья,
И каждый звук его речей Плодит ему врагов суровых, И умных и пустых людей, Равно клеймить его готовых.
Со всех сторон его клянут И, только труп его увидя, Как много сделал он, поймут, И как любил он - ненавидя! 21 февраля 1852, в день смерти Гоголя Н.А.Некрасов. Сочинения в трех томах. Москва: Государственное изд-во художественной литературы, 1959.
НЕСЖАТАЯ ПОЛОСА Поздняя осень. Грачи улетели, Лес обнажился, поля опустели,
Только не сжата полоска одна... Грустную думу наводит она.
Кажется, шепчут колосья друг другу: "Скучно нам слушать осенную вьюгу,
Скучно склоняться до самой земли, Тучные зерна купая в пыли!
Нас, что ни ночь, разоряют станицы Всякой пролетной прожорливой птицы,
Заяц нас топчет, и буря нас бьет... Где же наш пахарь? чего еще ждет?
Или мы хуже других уродились? Или недружно цвели-колосились?
Нет! мы не хуже других - и давно В нас налилось и созрело зерно.
Не для того же пахал он и сеял Чтобы нас ветер осенний развеял?.."
Ветер несет им печальный ответ: - Вашему пахарю моченьки нет.
Знал, для чего и пахал он и сеял, Да не по силам работу затеял.
Плохо бедняге - не ест и не пьет, Червь ему сердце больное сосет,
Руки, что вывели борозды эти, Высохли в щепку, повисли, как плети.
Очи потускли, и голос пропал, Что заунывную песню певал,
Как на соху, налегая рукою, Пахарь задумчиво шел полосою. 1854 Н.А.Некрасов. Сочинения в трех томах. Москва: Государственное изд-во художественной литературы, 1959.
* * * Я за то глубоко презираю себя, Что живу - день за днем бесполезно губя;
Что я, силы своей не пытав ни на чем, Осудил сам себя беспощадным судом,
И, лениво твердя: я ничтожен, я слаб! Добровольно всю жизнь пресмыкался как раб;
Что, доживши кой-как до тридцатой весны, Не скопил я себе хоть богатой казны,
Чтоб глупцы у моих пресмыкалися ног, Да и умник подчас позавидовать мог!
Я за то глубоко презираю себя, Что потратил свой век, никого не любя,
Что любить я хочу... что люблю я весь мир, А брожу дикарем - бесприютен и сир,
И что злоба во мне и сильна, и дика, А хватаюсь за нож - замирает рука! 1845 Н.А.Некрасов. Сочинения в трех томах. Москва: Государственное изд-во художественной литературы, 1959.
