Я не могу это выговорить, слова застревают у меня в горле, но про себя я умоляю его:
Пожалуйста, не надо больше.— Да ты плачешь. Эй, Ниалл! Коннор! Он плачет.
Молчание.
— Как, по-твоему, он готов просить прощения, Коннор? За то, что избил тебя?
Коннор что-то бормочет.
— Может быть. Но я не уверен. А ты, Ниалл?
— Да. — Я едва слышу Ниалла. Голос у него злой.
— О’кей… Ну, ладно. — И Киеран снова наклоняется к моему уху и шепчет:
— Так ты просишь прощения за то, что избил моих сопляков-братцев?
Мне хочется сказать «да». Мне очень хочется сказать это. Про себя я так и говорю. Но из моего рта не вылетает ни звука.
— А за то, что встречался с моей сестрой, ты готов просить прощения?
Как я ненавижу его за все мои слезы, крики и мольбы.
— Чем еще ты с ней занимался?
Я хочу, чтобы он знал, что мы делали вместе, но ни за что не скажу ему этого, никогда.
— Что-то ты, по-моему, еще не готов… а?
Я не готов. Я не стану просить прощения. Я настолько переполнен ненавистью, что уже ни о чем не жалею.
— Ну, тогда давай попробуем снова. С другой стороны. Здесь, наверное, твоя Белая половина.
Футболку снова запихивают мне в рот, и я чувствую, как лезвие скользит вдоль правой стороны моей спины, близко к хребту. Все надрезы, которые он сделал до сих пор, были на левой стороне, и я понимаю, что ждет меня дальше.
Мне больно, когда он режет, но думаю я только о порошке. Вот что по-настоящему страшно. Но Киеран не торопится…
— Просыпаемся, просыпаемся… — Шлепок по щеке. — Уже почти закончили. Остался последний кусочек, мой самый любимый. Приятное принято приберегать на последок, ведь так?
Я уже перестал думать; молиться тоже перестал, давным-давно. Я смотрю на песок. Крошечные гранулы, оранжевые, кирпично-красные, красные и даже совсем крошечные, черные.
— Хочешь присыпать его порошком, Ниалл?
— Нет.
— Нет? Ну, тогда ты, Коннор.
— Киеран. — Голос у Коннора совсем тихий. — Я…
— Заткнись, Коннор! Бери порошок и сыпь.
Киеран садится недалеко от меня на колени и шепчет:
— И смотри, чтобы этого больше не было, ты, Черно-Белый мешок дерьма, не то в следующий раз поймаю тебя и, прежде чем выпотрошить, отрежу тебе яйца.
А я ненавижу его, проклинаю его и ору в футболку.
Стемнело. Земля подо мной холодная. И я внутри тоже весь холодный, только спина в огне. Я почти не могу двигаться, но огонь надо погасить. Я катаюсь по земле. Кто-то кричит; где-то далеко.
Крики…
Голос Аррана…
Деревья, как часовые, только они маршируют мимо.
