Лирика 30-х годов | страница 60
Замужним, женатым.
Поклон мой лесам,
И долинам, и водам,
Местам незабвенным,
Откуда я родом,
Где жизнь начиналась,
Береза цвела,
Где самая первая
Юность прошла…
Родная страна!
Признаю, понимаю:
Есть много других,
Кроме этого края.
И он для меня
На равнине твоей
Не хуже, не лучше,
А только милей.
И шумы лесные,
И говоры птичьи,
И бедной природы
Простое обличье;
И стежки, где в поле
Босой я ходил
С пастушеским ветром
Один на один;
И песни, и сказки,
Что слышал от деда,
И все, что я видел,
Что рано изведал, —
Я в памяти все
Берегу, не теряя,
За тысячу верст
От родимого края.
За тысячу верст
От любимого края
Я все мои думы
Ему поверяю.
Я шлю ему свой
Благодарный привет,
Загорьевский парень,
Советский поэт.
«Рожь, рожь… Дорога полевая…»
Рожь, рожь… Дорога полевая
Ведет неведомо куда.
Над полем низко провисая,
Лениво стонут провода.
Рожь, рожь — до свода голубого,
Чуть видишь где-нибудь вдали,
Ныряет шапка верхового,
Грузовичок плывет в пыли.
Рожь уходилась. Близки сроки,
Отяжелела и на край
Всем полем подалась к дороге,
Нависнула — хоть подпирай.
Знать, колос, туго начиненный,
Четырехгранный, золотой,
Устал держать пуды, вагоны,
Составы хлеба над землей.
«День пригреет — возле дома…»
День пригреет — возле дома
Пахнет позднею травой,
Яровой, сухой соломой
И картофельной ботвой.
И хотя земля устала,
Все еще добра, тепла:
Лен разостланный отава
У краев приподняла.
Но уже темнеют реки,
Тянет кверху дым костра.
Отошли грибы, орехи.
Смотришь, утром со двора
Скот не вышел. В поле пусто.
Белый утренник зернист.
И свежо, морозно, вкусно
Заскрипел капустный лист.
И за криком журавлиным,
Завершая хлебный год,
На ремонт идут машины,
В колеях ломая лед.
Борис Корнилов
«Большая весна наступает с полей…»
Большая весна наступает с полей,
с лугов, от восточного лога, —
рыдая, летят косяки журавлей,
вонючая стынет берлога.
Мальчишки поют и не верят слезам,
Девчонки не знают покоя,
а ты поднимаешь к раскосым глазам
двустволку центрального боя.
Весна наступает — погибель твоя,
идет за тобой по оврагу, —
ты носишь четырнадцать фунтов ружья,
табак, патронташ и баклагу.
Ты по лесу ходишь, и луны горят,
ты видишь на небе зарницу;
она вылетает — ружейный заряд, —
слепя перелетную птицу.
И белый, как туча, бросается дым
в болото прыжком торопливым,
что залито легким, родным, золотым
травы небывалым отливом.
И все для тебя — и восход голубой,
и мясо прекрасное хлеба, —
ты спишь одинок, и стоит над тобой,
прострелено звездами, небо.
Тоска по безлюдью темна и остра,
она пропадет, увядая,
коль кружатся желтые перья костра,
Книги, похожие на Лирика 30-х годов
