За тех, кто пал до нас в бою неравном,
За тех, кто не сдавался до конца,
И пил до дна свинцовый резкий ветер,
Кто мог дерзать над звездам взнестись —
Сорвав преграды ветхого пространства,
И знача без оглядки то, что есть,
Быть больше божества, и больше тайны,
И выше всех законов прописных,
И места отведенного природой.
За тех, кто жил без страха повторить
Путь пройденный, проигранный, ведь всем
В итоге доведется проиграть.
За тех, кто пал, мы пьем свинцовый ветер,
Не отвергая горечь наших чаш,
До дна, и до последней капли жизни.
Ведь это — жизнь, которой мы хотели.
Я замолк. Крейг помолчал немного, а затем кивнул. Какое-то время мы просто ехали. Я извлек из кармана портсигар и зажигалку Эдди, вытащил сигарету и закурил. Крейг покосился на меня, но ничего пока не сказал. Затянувшись пару раз, я выбросил сигарету в окно.
— Ты знал, что так все и кончится, — сказал наконец Крейг.
— Знал.
— Но ты думаешь, оно того стоило?
— Нет, не думаю. Думаю только, что все остальное не стоило бы вообще ничего.
— Мы едем без всякой цели.
— Это просто танец. Всю жизнь мы спутываем следы, убегая от очевидности, и танцуем со смертью. Единственная наша победа над ней — это то, что мы учимся плевать на нее с высокой колокольни и делаем то, чего нам хочется, и еще, то, что того, что было, у нас не отнять. Проживая мгновение, иногда чувствуешь всей шкурой, как оно высекает себя в вечности, будто резцом в камне. Остается навечно, со всеми своими красотами и жизнью, там, где оно заняло свое место. Там, где ему и положено. Вот как это, — добавил я. — Как этот солнечный осенний день.
— Знаешь что, — сказал я помолчав. — Нам стоит разделиться. Бросить к черту эту машину и исчезнуть. Получится, так получится, нет, так нет. Это уже не наша забота — беспокоиться о том, что от нас не зависит.
— Лучше играть, чем не играть? — улыбнулся Крейг.
— Конечно.
Крейг притормозил у обочины. Я открыл дверцу и вышел из бьюика.
— Проеду немного вперед, — сказал он, и выйду в другом месте.
Я кивнул.
— Что ж, прощай навек, — сказал я с улыбкой.
— Ах ты, сентиментальный старый ирландец, — усмехнулся Крейг. — Какое еще «прощай»? Нашу банду из прошлого не выкинешь, как слово из песни. Там она будет всегда. Забыл?
— Еще чего!
Я захлопнул дверцу и небрежно махнул рукой. Он махнул в ответ и покатил себе дальше. А я, подумав немного, закинул свой пиджак с верным браунингом в кармане за спину и, легкомысленно придерживая его пальцем за петельку, направился в обратную сторону.
