Вернулись. Освободив голову, Игорь неуверенно взялся за спинку стула, не услышав окрика, уселся шагах в трех от стола. Ничего не хотелось. Лечь бы да полежать.
- Э, хазайничаэшь там, внизу - плоха. Нэ нада.
- Он, пидор, еще к чему прикоснется там - мозги вышибу, - протявкал жирный пес.
-- Э, я сам угащу, кагда нада. Вот, вазьми.
Чурбан чуть повернулся в сторону мордоворота. Тот скривился, поджал, уродина, губы, раздраженно плеснул коньяку в свободную рюмку, четырехпалой лапой двинул ее на край столика.
- Хлебай, фраер.
Игорь через не могу выпрямился, холодно взглянул на шестерку.
- Я перед сном, в отличие от некоторых, крепкие напитки не употребляю.
Горец усмехнулся в усы, повернулся чуть, приоткрыл шкафчик, достал фужер, наполнил вином, так же вальяжно открыл термос, опустил в вермут пару прозрачных кубиков, барственно кивнул Игорю.
-- Э, бэри. Эта - харошее, тихае вино.
Игорь хотел и здесь кочевряжнуться, но, странное дело, не вытанцовывалось. Этот черномазый явно подавлял его волю. Ну совершенно невозможно смотреть на него сверху вниз. Игорь привстал, взял фужер, сел, отхлебнул. Черт с ней, с гордостью, может, хоть легче станет - в голове побулькивала похмельная смесь.
- Э, слушай. Мы пасматрели пленку - ты сэбя любишь.
Только теперь Игорь заметил: за термосом лежит его "Зенит". Он вспомнил, что на день рождения исщелкал кадров двадцать на автопортрет.
- Э, мы навэли справки. Тэбя с тэлэвиденъя выгнали за пьянку В газете ты - мэлкая сошка, всего лишь каррэктар. Зачэм абманывал? Зачэм фатаграфиравал?
Игорь вдруг сконфузился, заоправдывался:
- Но я же все равно журналист - из союза-то меня не исключили. Я же публикуюсь и - часто. Вон во вчерашнем номере статья-рецензия... Впрочем, я уж говорил. И вообще меня не за пьянку - это только повод был... А фотографировал... Я не вас конкретно. Хотел припугнуть только... Там весь газон испортили, тротуар заляпали. Там же проезда нет, вы же знаете...
- Э, ладна. Мы паняли: ты случайна папался нам. Нэ павэзло. Хатэл тэбя атпускать, да Лора просит. Как эта? С паршивой авцы хоть шэрсти клок. Выкуп будэм за тэбя брать.
- Что? - Игорь даже усмехнулся через боль. Комедь да и только. - Я что же вам - невеста? Или - сын миллионера?
- Э, нэ нада шутить. Сколька сможэшь, столька заплатишь.
- Да вы что! - все еще не врубался Игорь. - У меня зарплата шестнадцать тысяч. На книжке - сто рублей. Вы что, шутите?
- Баба твоя заплатит, козел, - не утерпел, встрял толстый.
