- Что же делать-то с тобой, телёнок? Ты откуда родом?
Он назвал, поняв, что мне это ничего не сказало, добавил, что это в Сибири.
- А, мамин сибиряк. И годов тебе сколько?
- Восемнадцать.
- А если честно?
- Шестнадцать.
- А совсем честно, как перед исповедником?
- Пятнадцать будет в мае.
- Охренеть! Чем же тебя, телёнка, кормили, что ты так вымахал? Почему в армии оказался? Призыву не подлежишь, добровольцами с такими моральными установками не идут.
- Брата старшого призвали. А у него семеро по лавкам. Отец занемог, слёг, мать старая уже. Отец мне и сказал: "Иди, мри!" Я оружие брать отказывался. Меня расстреляли, я не умер. Сюда прислали.
Гля, хоть плач! Как побеждать-то с таким народом? Жукова упрекать будут за большие потери, а они на войну идут не для победы, не защищать, а умирать! На пулемёты даже не с кулаками, а вообще ни с чем! Как? Что бы он там с немцами делал? В дёсны целовал?
- Что умеешь?
- Читать, писать, считать, трактор водить и чинить, моторы разные, за скотиной ухаживать, лечить.
- Как лечить?
- Вот так, - он положил мне руки не предплечье, где пуля оставила царапину и... заживил.
Вот тут я конкретно выпал в осадок. Рот разинул, как дурачёк, и сел на задницу.
- Если я отниму хоть одну душу, Боженька заберёт мой дар.
Решение пришло мгновенно. Конечно, какое ещё может ещё решение - он же санинструктор! Зачем ему оружие? Мы все его беречь будем, как зеницу ока.
- А как же тебя расстреляли? Ты себя излечил?
- Нет, матушка заговорила. Не возьмёт меня ни хладный металл, ни огнянный.
- Поэтому по тебе не попадали?
Он пожал плечами. И как мне быть? Что это - магия? Промысел божий? А моя "ярость"? Что это? Адреналиновый взрыв или Дар? Со стороны, тоже магией выглядит. И это, "внушение", которым я почти не владею, но оно же есть!
- Слушай, Прохор. Не надо тебе туда идти. Не нужны тебе немцы. Там, на поле, браты наши гибнут, кровью истекают. Раненным надо помочь, с поля боя вынести. Вот тебе что нужно делать, Прохор. Ты меня понимаешь?
- А ты и есть тот самый Медведь о котором все говорят?
- Не верь никому, Прохор. Я Кузьмин, Виктор Иванович. После боя я тебя найду. Иди, Божье Дитя, иди. Отнимать жизнь и стоять насмерть - мой удел, не твой.
Он положил мне одну руку на лоб, другую на затылок, задумался-прислушался, кивнул, встал. А голова моя болеть перестала.
- Спасибо тебе, Прохор.
- Вам спасибо, Виктор Иваныч.
И он пошёл. Спокойно, как по парку, а не по перепаханной и пропитанной кровью нейтралке. Бессильные пули злобно проносились мимо него. Я ещё минуту сидел в прострации, пока взгляд мой не упал на клубок синих шлангов. Что за шланги? Откуда? Ё-ё-о! Это же кишки. Переход между чем-то возвышенным, чем веяло от Прохора, в самую помойку войны был так резок, что меня чуть не вырвало. Если бы не пустой со вчерашнего вечера желудок - вырвало бы.
