Я повернулся, сдёрнул одеяло. В этот раз она прикрылась, закрыв девичьи груди ладошками.
- Девственность - сокровище. Его беречь надо. И подарить её тому, кто достоин, кто оценит. Тому самому, единственному и неповторимому.
- Нет таких.
- Есть. Они есть. И твой где-то ходит, ждёт. И если ты пойдёшь на поводу своих падших подруг, то когда он встретит тебя - он пройдёт мимо. Зачем ему падшая?
- Это сказки для маленьких девочек. Жизнь - дерьмо.
- Дерьмовые люди, чтобы не чувствовать своей вони, стараются вымазать в дерьме всё, что ещё не вымазано. Когда все воняют - никто не воняет.
- Всё ты врёшь! Ты просто побрезговал. Неужели тебе не хочется целки?
- Нет, не побрезговал. Без одежды ты симпатичнее. Но, не для меня. А целка... Уже было. Я тебе не сказку рассказал, а реальную историю. Мою и моей жены.
- А что ж ты тогда тут делаешь? - ехидно спросила она.
- Мою жену убили. Я - мщу. Больше ни о чём не спрашивай.
- Убили? Прости, я не знала.
- Не надо, ты не знала.
- А моя мать?
- Тебе честно или соврать? Правда - она ранит.
- Значит, с матерью - это на время?
- Да.
- А она - всерьёз.
- Мне жаль.
Я встал, не одеваясь, сходил на кухню, поставил на огонь чайник. Когда я вернулся, она лежала на боку, свернувшись калачиком, смотрела в спинку дивана. Услышав мои шаги, она посмотрела на меня, вернее, на мою готовность к "бою".
- Ты хочешь меня, - констатировала она, - Значит, я не страшная?
- Ты симпатична.
- Меж нами что-то могло бы быть?
- Могло, но не будет.
- А если я не буду целкой?
- Не будет. Тебе ещё жизнь строить, а я - уже пропащий. Не стоит.
- А я - хочу.
- Перехочешь.
Чайник закипел, засвистел.
- Кофе будешь? - спросил я, натягивая штаны.
- Буду.
Она пришла на кухню в чём мать родила. Вот ведь оторва! Измором меня решила взять?
- Решила, не мытьём, так катаньем? - спросил я её.
Она улыбнулась:
- А вдруг?
- Если ты продолжишь в подобном ключе - ты меня больше не увидишь.
Она уставилась на меня. О чём она там думала, я не знаю, но спросила:
- Мне одеться?
- Сиди уж. Мне приятно, в конце концов. Но, о "нас" - даже не думай. Пей, остынет.
Молча пили кофе.
- Гош, я, правда, не страшная?
- Правда.
- А почему...? - она замолчала, слова застряли в её горле, а слёзы выступили из глаз.
- Вопрос поставлен не так, потому и не можешь найти ответа. Вопрос - кто? И зачем им это нужно.
Она задумалась.
- Может, тебя гнобят не потому, что ты хуже, а потому что они - полный отстой? - убеждал я, - а если они отстой, стоит ли плакать? Тебе не всё равно, что о тебе подумает свинья? Или ты думала, что став шалавой, избежишь унижений? Нет, всё только усилиться. Они не будут с тобой дружить. На дружбу способны только люди, способные осознать правду. А бляди - они никогда правды не видят, никогда её не признают. Они живут в иллюзиях. И вне лжи - не могут. Жизнь вне лжи их разрушает.
