– Это все муж.
– Миссис Бак…
– Это он преступник. Не я. Когда я схватила тот нож для устриц, Хьюго расхохотался мне в лицо. Он смеялся надо мной, детектив. Но я не желала ему смерти, что бы я тогда ни наговорила.
В глазах у нее наконец появились слезы. Кажется, искренние.
– Я хотела, чтобы он подобрел. Чтобы не изменял мне, перестал унижать меня с другими женщинами, которые слишком бедны и глупы, чтобы ему отказать. Я хотела, чтобы он остановился.
Я встал.
– Пожалуйста, миссис Бак.
– Зовите меня Наташа.
Я поднял халат и накинул ей на плечи. Она обвила руками мой пояс. Наверное, ей хотелось, чтобы кто-то обнял ее. Думаю, что ей просто было одиноко. Наши лица оказались рядом. Щеку согрело ее дыхание, и я почувствовал, как приливает непрошеная кровь.
Потому что я тоже был одинок.
Наконец я отстранился, ударившись голенью о кофейный столик и разбудив собаку.
Наташа грустно улыбнулась, надела халат и затянула пояс на тонкой талии.
– А вы у нас редкой породы, – заметила она, кивая на мою левую руку.
Я как раз взял чашку, и в мягком свете блеснуло обручальное кольцо.
– Женатый мужчина, который любит жену!
– Пейте свой кофе, – ответил я.
* * *
Когда я уходил, консьержа не было, журналистка и фотограф исчезли. Только шофер «Мерседеса» дремал за рулем, надвинув фуражку на глаза. Всех собак увели домой, смеркалось. День кончился слишком быстро.
Я как раз шел к машине, пиная сухие листья и думая о длинных ногах Наташи Бак, когда мне позвонил старший инспектор Мэллори.
– Я-то решил, что вам, как новичку, повезло, – сказал он. – Но у нас тут еще один труп.
Спящий Сохо освещали синие вспышки полицейских сирен. У входа в темный переулок ждал тонированный фургон морга.
Офицеры натягивали ленту, перекрывая Шафтсбери-авеню, и оттесняли толпу зевак.
Трещали и переговаривались рации. Криминалисты надевали белые комбинезоны, а инспекторы Гейн и Уайтстоун уже снимали защитную одежду. Они были в прекрасном расположении духа.
– Хороший труп, – сказал Гейн, темнокожий парень, который брил голову по последней моде и любил приодеться.
Я натянул резиновые перчатки.
– Хороший?
– Плохой труп находят посторонние, – пояснила Уайтстоун. – Например, пьяный, которому приспичило справить нужду. Или хозяин с собакой пройдется по крови, прежде чем она остынет. Не успеешь констатировать смерть, а улики уже пропали.
Уайтстоун была блондинкой лет тридцати пяти в очках с черной оправой. И не догадаешься, что она больше десяти лет занимается расследованием убийств.
