Виктор встретил его взгляд с достоинством. В этой начинающейся психологической атаке он не хотел быть побежденным сразу, поэтому старался ничем не выдавать свое волнение и страх.
– Этого не может быть. Все, что вы говорите, новость для меня. Я не был этой ночью в парке, всю ночь я провел в отеле…
– Постойте, не спешите, вы еще успеете удивиться и сделать обескураженное лицо. Успеете выстроить линию защиты, для этой цели у вас будет адвокат. Пока же я хочу услышать от вас только одно. Правду.
Писатель призадумался. Что хочет этот коп? Признания? Но он ни в чем не виноват…
– У вас есть что-нибудь от горла?
– От горла? Что у вас с горлом?
– Здесь, – Виктор приспустил ворот и показал пальцем на саднящую рану. – Болит.
Варга придвинулся к нему, бросил беглый взгляд на покрасневший участок кожи и пожал плечами.
– Черт его знает, похоже на какой-то укус. Только чей? Откуда это у вас?
– Появилось сегодня утром. Раньше этого не было.
– Ну не знаю, что сказать… Если сильно болит, могу вызвать врача.
– Не надо врача, – резко ответил Виктор. – Я справлюсь сам.
– Как хотите, – Варга пожал плечами, а писатель подумал о том, как же неприятно быть в роли голодной собаки, которой с барского стола вдруг кинули кость.
– Я так понимаю, вы впервые в нашем городе, не так ли?
– Совершенно верно.
Путешественник, значит? Не в сезон вы к нам прибыли, мистер Мурсия, не в сезон, – коп замолчал, ожидая от обвиняемого путанных объяснений, но когда понял, что не дождется, продолжил. – Что же привело вас в Менкар? – и стал делать какие-то пометки в блокноте.
Виктор посмотрел на свою чистую новую рубашку, которую ему выдали в участке. Мятые джинсы, его собственные. И его же ботинки. Потом приподнял рубашку, показывая отбитый бок.
– У вас очень способные ребята. Хорошо орудуют дубинкой.
Варгу нисколько не смутил синяк, расползшийся от поясницы до ребер, что навело писателя на мысль: подобные увечья этот верзила видит каждый день.
– Извините, это меры предосторожности. Мои ребята, бывает, и перегибают палку, но свое дело они знают, как никто другой.
– Да, я в курсе, что свое дело они знают. Только мне от этого не легче.
– Ответьте на мой вопрос, мистер Мурсия.
– А я обязан?
– А сами вы как думаете? – в глазах Антона Варги поселилось нетерпение. – Итак, я жду, – уголки их одновременно дернулись.
– Как я уже рассказывал вашим людям, я писатель. И в Менкаре проездом. Еду на запад, в Ариголу. По дороге собираю материал для нового романа.
