– Сколько оно стоит, фирменное? – обречённо спросил Лагин.
– Ой, не знаю. Вы не представляете, Вадим Ильич, как я хочу фирменное.
Лагин шумно выдохнул.
– Можно вас? – крикнул он официанту. – Фирменное блюдо, оно… Э-э…
– Тридцать тысяч кредитов.
Лагин замер. Едва не половина того, что он накопил.
– Ох, Вадим Ильич…
– Несите, – в омут головой нырнул Лагин.
Недвижим, он безропотно и обречённо смотрел, как официант торжественно приближается с несостоявшимся домиком под Ригой на подносе. Бледно-зелёным, величиной с кулак яблоком.
