Над опьянённой ливнями землей
Парят седые призраки тумана
И вечер тих настолько, что порой
Я слышу плач далёкой флейты Пана…
Медитативная такая дорога, если ямы не забывать обруливать, но это давно на автопилоте делается – не автобаны тут у нас… И так в эту медитацию вкатился, что чуть "стопщика" не сбил. Из серой мглы неожиданно прорисовался чёрный силуэт, только ладошка с оттопыренным пальцем и белеет, лицо выше света фар не видно почти. Тормознул с визгом, мотанувшийся по натащенной с обочины грязи зад "поймал", оставшиеся полтора метра докатился, да прямо в открытое окно и выдал всё, что думаю по этому поводу. А он вдруг тихо так, с заиканием "и-извините". Или не с заиканием, дрожит просто от холода.
– Ты дебил? Жить совсем не хочешь? А мне потом доказывай, что не верблюд?!
– Н-нет – говорит, и вдруг скороговоркой "вы не могли бы довезти меня сколько-нибудь в сторону Тулы?". Прифигел я с такой наглости – я тут сижу думаю, полениться или всё же выйти морду дурную набить, чтоб неповадно было, а ему ещё и прокатиться завернуть? Лампочку включил даже, посмотреть, что он за существо такое. А, оказывается, не он. Она. Сама беленькая, носик остренький, хвостик кисточкой, из-под капюшона свешивается – ну точно Белый Таракан из сказок Вени Дыркина. Меня аж на смех пробило.
– Чудо дикое, у тебя с головой как? Стоишь тут как памятник ниндзя-неудачнику, кто ж тебя возьмёт, если никто не увидит? Ещё бы чуть – я б тебя вообще снёс. Выдумала – в час ночи на пустой дороге стопить…
– Вписалась не к тем людям, пришлось вот так, непланово…
– Ладно, залезай, пока совсем не примёрзла. До Тулы еду.
– Спасибо – аж просияла, как будто я ей золотую гору подарил. Эмо что ли? Да вроде нет, одежда человеческая, грима нет, даже, пожалуй, нарочито нет. Включил попогрейку, печку прибавил, подумал – и кондиционер заодно. Мокрая же вся, сушить надо. Обошла машину, влезла – ну точно, зуб на зуб не попадает. Кто ж так стопом ходит, ну ё-маё…
– А хотите я вам сказку расскажу? – приступила к своим обязанностям девушка – про белого таракана?
Тут я уже не выдержал, пополам сложился.
– Сам беленький, носик… остренький… хвостик… кисточкой… – и ржу как конь. Нет, как два коня.
– Вы знаете, да? – чуть растерянности и снова деловито – тогда другую…
– Ты в зеркало на себя посмотри. Сама беленькая, носик остренький, и хвостик кисточкой. Мокрой!
Дальше ржали как три коня…
23.05.22, дорога на Порто-Франко.
Миновал базу "Северная Америка". Такой же бетонный забор с колючкой, два хаммера возле дороги, а у ворот целый танк, не "Абрамс", помельче, но вполне настоящий, с пушкой и на гусеницах. На воротах лёгкий кипеш, кто-то выезжает, и, похоже – не первый, по дороге пыль висит, не клубится, как только что поднятая, а медленно так оседает. Ну и я отпущу подальше и следом, не сильно приближаясь – кому охота пыль глотать? А сзади следующий пристроился, который с "Северной Америки", тоже на границе видимости. На предмет индейцев оно так спокойнее…
