Денег осталось две сотни – одну я налом взял, пластиковыми карточками с масонской пирамидкой, а одну на книжке оставил. Книжкой служит всё тот же ID – в общем, весь я в нём с потрохами, имена, пароли, явки, счета и заслуги. Тоже пластиковая карточка и тоже с пирамидкой, но ещё и мордой моей, именем-фамилией и номером. С именем схулиганил – сократил и переделал малость, в общем, Оли Маров я теперь. Представитель народов севера, наверное – у кого ещё такое имя может быть? Фея даже ухом своим красивым не повела, Маров так Маров, Оли так Оли. "Вы можете взять любое имя и начать жизнь заново". Слабо верится, конечно, что им из-за ленточки подробные данные не пришли, кто там был да чем дышал, но мне и прятать нечего, говорят новая жизнь – значит, новая жизнь.
До Порто-Франко катимся налегке, тут километров двести со всеми поворотами, а там уж по-любому подработку искать. Механиком, строителем, водителем – научил батя, царствие е… ну то есть да сохранит его Аллах, да.
Заправки тут есть и цена не так чтоб ужасает, посмотрел уже. Нефть в этом мире свою добывают, а солярку из неё отогнать – не надо Менделеевым быть… Движок у Аяврика хоть и японский, но прошлого века, тогда ещё так на экологии и электронике не подвинулись, хавает почти любую, лишь бы парафин не застыл, что в здешнем климате как-то не грозит. Так что покатаемся по земле этой пыльной, заработаем бабла чуток – и покатаемся. На одном месте небо коптить я и в Старом Свете мог, ведь так? Мог, ага. Но тоже не хотел.
23 марта, ночь на пятницу, автодорога Р-132.
Ночевать я так и не собрался. Заехал на полянку осторожненько, машинка хоть и 4х4, но не джип ни разу, а в лесу ещё зима можно сказать, мокро и скользко всё.
Чайку попил, в спальник завернулся – но никак. Мысли бродят разные, адреналин по телу гуляет, куда-то бежать зовёт, а куда бежать-то? От себя не убежишь, да только кто б это организму объяснил… Так что к часу ночи ближе переполз я на место пилотское, движок завёл да и полез из лесу обратно. Раз переть мне до Тулы, знакомый тот в ней обретается, по горячей любви к МЦшкам и бизнесу, с ними связанному, то чего бы сейчас не доехать – мне-то не всё равно где ночевать? Ну и двинулся. Погода стоит – загляденье, специально б заказывал – лучше не смог. Снизу хляби земные, чёрным-чёрно, аж фары не отражаются, сверху – хляби небесные мелким дождичком сыплют, ветра нет вообще, тишина – хоть топор вешай.
Промзоны кончились, гайский пост миновал, развилку на второй мост – совсем на дороге пусто стало. Вроде населённый регион, двадцать первый век – а вокруг натуральнейший Лермонтов – "дрожащие огни печальных деревень". Да и те редко и далеко. Окно приоткрыл, газ бросил, на холостых почти качусь, только шипы по дороге цокают. Лес чуть ли не в окно, благо справа сижу, туман призрачный такой наплывает, ну настолько в настроение, что хоть стихи читай. Калугина, ага.
