Безумный ездок | страница 25
Опять мандраж пошёл, вроде успокоился, пока сидел вспоминал, а поднялся – как-то в горле сухо, сердце стукает, так и руки дрожать начнут. А этого нельзя, нет. Постоял, подышал размеренно, послушал. Дневные кузнечики сменились ночными цикадами, орущими ничуть не тише, шагов не слышно, темно, спокойно. Над трупом, возможно, кто-то ещё грызётся, но они далеко. Ночник пристегнул, включил. Мутновата картинка, хоть и ночь, а жарко всё равно, но тела вполне видны. Далековато, надо ещё подойти. Мандраж, тремор, не в тире ведь… Шаг, ещё шаг. Под подошвой тихо похрустывают камешки, совсем тихо, но ближе метров двадцати лучше не подходить. Мало ли как они спят. Ещё шаг. Пора. Прикладываюсь, ставлю ноги поудобнее, отпихиваю носком берца мешающий камень – и вдруг что-то оглушительно бахает в центре расположения. В небо взлетает осветительная ракета – вот чего они тут топтались, сигнализация у них! Едва не роняю автомат, едва не обделываюсь от неожиданности – но всё-таки "не", а остальное – неважно. Или сейчас я их как в тире, или уже вообще всё неважно. Хорошо, не держался за спуск, а то выпалил бы полмагазина, однозначно. Перезарядить не успею, не дадут.
Так, раз-два-три… и далее до семи, поехали! В ночнике всё сливается, но есть штатный открытый прицел. Ловлю на мушку часового, только и успевшего голову поднять, чтоб тут же её и уронить, потом ближайший к нему спальник, из которого кто-то отчаянно выбирается. Короткая очередь, есть попадание. Второй… Третий… Из четвёртого, как оса из гнезда, буквально вылетает китаец. Ниндзя с пистолетом, мать его… Она короткая очередь, вторая… есть, попал. Шестой урод – успешно, два попадания. Со счёта выстрелов давно сбился, а трассеров у меня нет, не знаю, сколько патронов осталось. Время ползёт больной улиткой, стреляю ещё.
Седьмой, последний, вскакивать не стал, зато успел схватить свою пушку, пытается довернуть на меня. Скорее, скорее, убить их всех! Курок щёлкает, патроны все, но враг скрючивается пополам… оружие, однако, не выпускает. Чёртова ракета ещё горит, скрыться некуда. Рву из кобуры ПМ, тяжело, долго, ломаю ногти. Надо было автомат перезаряжать, быстрее бы вышло… или нет? Наконец в руке тёплый резной пластик. Палец скользит по флажку предохранителя, чувствую его сдвижение. Выстрел. Второй. Оба мимо. Третий, четвёртый. Снова мимо. Пятый. Попал. Шестой. Мимо. Седьмой… Есть. Что с другими? Пятеро лежат, один ещё шевелится. Последние два – в него. Один попал. Пистолет раскорячивается на затворной задержке, бросаю его, хватаюсь за запасной магазин для автомата. Защёлка вперёд. Пустой туда же, к пистолету, потом подберу. Полный на место, главное не перекосить… Щелчок. Ручку на себя. Лязг. Фу, я снова вооружён. Кто-то из недобитых вопит, кто-то воет, жуть полная. Дрожащие пальцы раз за разом промахиваются мимо кнопки фонаря. Мандраж всё усиливается, приходится подходить к каждому из корчащихся тел и короткими очередями в упор прекращать, останавливать этот кошмар, издалека просто не попаду. Всё. Мясо. В ушах – только звон после стрельбы и заново распевающиеся цикады. Одно утешение – всех и достаточно быстро.