#Стихикатигордон | страница 11



Нас не будет завтра утром —
Слов и снов не береги.
Жизнь придумывать – минуту —
Расставанью вопреки.
Планы – будущее – старость —
Мир до утренних газет.
Все отдать – такая малость,
Все вернуть – сложнее нет.
Страсти шелковые нити –
Поживем на посошок.
А у утра синий китель…
И прицел в висок.

#География не-жности

География не-жности.
Не-возможная не-га
После злости и бега —
целый день безмятежности.
Я боюсь называть
И планировать дальше.
Это время без фальши
Не хочу потерять.

#Сны

Ночью приходят сны – короткие и чужие,
Будто они спешат, будто они не мне —
Будто они давно все за меня решили
И намекают вскользь о предстоящем дне.
Сны, как врачи больниц, – скучные
                                         невыносимо,
Лечащие врачи – мыслящие о своем.
Тем, кто красиво жил, и умирать красиво —
Мне же до самых дней – капли да мумие.
Мне же чужие сны – глупые полунамеки —
Карты моих миров с улицею одной.
Разве бывает иначе – нежели одиноко,
Разве возможно быть, если не быть
                                                  собой?..

#Все

Разве это расставанье? Мы давно в пути.
Просто двери, чемоданы, улицей идти –
Руку поднимать и крылья – желтое такси…
Мы давно с тобой простились – нечего
                                                  просить.
Просто действие, движенье, странная игра,
И перронное кокетство, что давно пора.
Время кончилось и слезы, чайник закипел —
Запоздалое прощанье разобщенных тел.
Разожми кулак и память выдохни легко —
Уплывая, боль коснется острым плавником,
И исчезнет, растворится… Сохраним слова
И не будем, расставаясь, в щеку целовать.

#Прости меня, что бисер и вода…

Прости меня, что бисер и вода,
Что далеко, и муторно, и долго,
Что много дней и месяцев без толку,
Что и теперь пришла не навсегда.
И я прощу… за сетку на окне,
За проволоку на моем запястье,
За глупое, надуманное счастье
И имена чужих в непрочном сне.
И позабудем всех – они не стоят
Ни нашей радости, ни нашей боли.

#Как я живу? как ангелы живут

Как я живу? Как ангелы живут:
Летаю и смотрю в чужие окна –
Такой нехитрый труд…
Когда б не вечный дождь, я мокну.
И каждый дом на твой очаг похож,
Я согреваюсь заоконным светом.
Как я живу? Смотрю, как ты живешь,
                                       жду лета.

#Она его ждет

Она его ждет… Как собака, как каменный дом –
Открытые веки покинутых ликом окон;
Она его ждет – и теперь это суть и закон,
Иначе нельзя, ожиданием этим живет.
Встает под молитву о нем и ложится молясь.
Слезами отмоет на скатерти чайный узор.