Лирические произведения | страница 42

На первую страницу

Еще проплачу я

не раз,

не раз

приникну

к прядке ртом,

не раз

я вспомню

жалость глаз

и слабость

твоих бедных рук.

Не раз

я вскрикну:

«Клава!» —

вдруг.

Где б ни был я:

у южных пальм,

у скользких льдов,

у горных груд,

где я

палатку

ни развесь, —

кровать

твоя

была

вот тут,

и столик

твой стоял

вот здесь,

и тут

меня

любила

ты!

Какие б я

ни рвал цветы,

тот луг

начнет

в глазах кружить!

Когда мне будет

плохо жить, —

хотя б во сне,

не наяву, —

ресницы мне

раздвинь,

приснись,

коснись

хотя б во сне

рукой,

шепни:

«Живи…»

И я живу,

тебя,

как воздух,

ртом ловлю,

стихом,

последнею строкой

леплю

тебе

из губ:

люблю.

СТОН ВО СНЕ (1937–1939)

«Сказали мне, что я стонал…»

Сказали мне,

что я стонал

во сне.

Но я не слышал,

я не знал,

что я стонал

во сне.

Я не видал

ни снов,

ни слов

я не слыхал —

я спал, —

без сновидений сон.

Товарищ утром

мне сказал,

что слышал

долгий стон,

как будто

больно было мне —

так

я стонал

во сне.

Да,

все, что сдерживалось днем

затихшее

в быту дневном,

уже давно

не боль,

не рана,

а спокойный шрам,

рубец,

стянувшийся по швам, —

а что

для шрама соль?

Да!

Я забыл

луга в цвету

и не стонал

о ней, —

я стал считать

ту,

что любил,

почти

любовью детских дней.

Но если б знали вы —

как это все

взошло со дна,

очнулось

смутной раной сна

Перейти на страницу